La Inocencia de las Sosa’s

La lluvia mojaba levente aquella noche en aquel pueblito. Sus calles dormidas, desprendían un aroma a gardenias. Flores de la noche, solitarias, reservadas. Nunca han sido sus favoritas pero las entendía perfectamente. El movimiento de las ramas de los arboles rompían el silencio por momentos, pero pasaban desapercibidos.

Ella saco la mano por la ventana, donde observaba cada detalle de esa noche, para asegurarse que había cesado la llovizna . Al salir, alzo la vista y despejo el cielo, la luna mostro su rostro, ella simplemente sonrió, como suele hacer, con picardía e inocencia.

Pelo negro, piel blancamente suave, ojos grandes que incitan, que intrigan, que cuestionan. Boca carnosa, esbelta, roja.  Su mirada, refleja ternura, pero intimida, esconde cosas, por más que  conozcas de ella, menos conoces. Nunca lo sabrás todo.

-Apartó los dedos de la maquina de escribir, saco de la gaveta una caja de cigarrillos, encendió uno. El humo envolvió la botella casi vacía. Otro bocanada de humo y siguió buscando en su memoria.  Se sentó, leyó las ultimas palabras escritas “por mas que conozcas de ella, menos la conoces. Nunca lo sabrás todo…”, sonrió, respiro profundo y continuo.-

Su risa es sincera, puede fingirla de quererlo. Conversadora, no se reserva palabras. Puedes caer fácilmente en sus manos. También sus dedos conversan.  Ella es todo un universo. Puedes perderte en sus delirios o enredarte en sus rizos forzados.

Se recostó en una hamaca y se puso a contemplar el cielo ya completamente estrellado. Hablo con cada una de las estrellas. Ellas les contaban todos los secretos, ella los guardaba en una libreta de tapa negra. Solía perderse en ese mundo, ajena a horarios, a rutinas. Su mundo es su mundo, solo de ella. Lo cuida con recelo, como cuida de su sangre. Para ella es parte esencial en su vida, su entorno. Pareciera que vive en una burbuja impenetrable, pero tiene sus razones. El peligro es cuando se entrega, no puedes escapar, le perteneces, dejas de ser de todos para ser solo de ella, de su cuerpo, de su alma. Aun en esa entrega, se reserva para si, su mundo.

Imaginemos su mundo. Sus colores. El rojo es parte esencial de sus días, la música no falta y en cada rincón, van las melodías como en una montaña rusa, penetrando en sus oídos y estremeciendo sus emociones.  Asumamos que ese mundo tiene un nombre, pero solo ella lo conoce. Le llamare, solo para seguir mi costumbre de nombrar las cosas, Hadar, primero por ser una de las estrellas mas brillantes, segundo porque al igual que su nombre es de origen árabe.  Independiente, como su mundo, ella es la más brillante.

Cerro los ojos, descanso, ya había conseguido despejar el cielo, porque es su cielo, le pertenece. El cielo que le encanta ver, el cielo que ella dibuja con su sonrisa. Así con esa misma facilidad de despejar cielos grises de noches frías, nos puede moldear a su antojo. Con dulzura y calidez.

Su aroma, vainilla, es inconfundible. Adquiere otra personalidad al rodar por su piel.

Hay que tener cuidado con su mirada, algunos suelen decir. Total, por más advertencias y cuidados, es difícil no caer dentro de sus grandes ojos y dejarse llevar a su perfecto y hermoso caos. Un abrazo lo puede arreglar todo, ella sabe como hacerlo, sabe en que momento necesitas un abrazo o un leve roce. Sabe como y cuando acomodarse en tu pecho, sin más pretensiones que ocasionarte un ataque de deseo o simplemente descansar su confianza en ti, pero tampoco puedes descifrarlo, ella es un enigma.

Nunca duden de su inocencia.

Entre putas y poetas

Los poetas son putas
sin líneas calientes

Abrazan la noche sin maquillaje,
con una libreta ajustada a la cintura
contoneándose sobre adoquines
asimétricos, en espera.

Desnudan su alma
en un regateo incesante con la estética.

Los poetas como las putas,
se pierden entre catres y hojas
luces apagadas y lápices,
da lo mismo.

Al llegar el dia
nadie los reconoce.

Puentes intermitentes a un placer pasajero,
exótico, indecente, sutil, degradante.

Los poetas son putas,
la puta que llevamos dentro.

Delirios

He muerto tantas veces

en el intento de vivir

mucho antes de haber nacido

de las vísceras del deseo.

Antes de abrir los ojos,

decidió desprenderse,

por un momento,

todo lo que le ataba.

Ya desnudo de mundo,

alzo el último vuelo permitido a esas horas

en donde el sol comienza

a disgregar los restos de la noche,

dejando solo la resaca

del nunca más

aunque lo vuelva a desear

frotando cualquier botella.

Cuerpos

Cuerpos que se sumergen en la calma
de sabanas blancas
y se atraen
y se repelen
cuerpos que se crean en la inmensidad
de un roce caprichoso
y se atraen
y se repelen
cuerpos,
como el tuyo,
como el mio,
que convergen
que reverberan
que estallan
que orbitan
que se aferran
que se parten
que se esperan
cuerpos
como el tuyo
cuerpos
como el mio
solo cuerpos

De nada me sirve
sonreír frente al espejo
y ver de reojo tu lunar
desaparecer en la última línea
de un horizonte ficticio
y despertar de las cenizas
si al final saltaras por la ventana
hacia la distancia de tus ojos
que miran otros ojos.

Desprendimiento

Me desprendo lo que resta de ti
de mis huesos, de mis noches
con toda la alevosía e inocencia de un niño
que sin premeditación alguna toma el caramelo
del suelo y lo lleva a la boca del cielo.
Me desprendo lo que resta de ti
de la costumbre
de soñarte a estas horas
donde no se a quien te pareces.

Momentos

Lloverán arcoiris y cervezas
desamores por montones
mariposas y caramelos
canciones y abrazos
amapolas y sonrisas,
acompañaran nuestras sombras.
Nacerán fantasmas cada segundo
alimentando nuestros egos y fantasías.
Llegara ese tiempo
en que no prescindiremos
del recuerdo y del olvido
de los que decidieron no querer estar.
Nos llegara el momento,
con la sobria certeza
de que será el principio de nuestra breve inmortalidad.

Inyectaremos versos en las venas de la ciudad,
esta que se desgarra
ante las noticias de los días sin abrazos,
de las cumbres sin altura ni alternativa,
de los labios sin sus besos,
de las noches sin sus manos,
de los asaltos lácteos,
del amor sin sus camas.
Y de repente,
envueltos en un azar infantil,
nos llegara el momento,
abriremos los ojos
y el mundo nos entenderá.

Me persigo
no logro atraparme
solo escucho intermitentemente algunas pulsaciones
van extendiéndose hasta las paredes
se agrietan,
lloran,
claman,
sienten,
supongo que es el corazón,
ignoraba su paradero.

Me persigo en el espejo,
me reflejo en la pared
mi sombra me ve pasar
me ignora,
me desprecia.

Un grito mudo se dirige a tu lunar
no logro atraparme,
me persigo entre tus piernas
me encierro...

Mi libertad tu sexo.

Por mas puta que sea la calle
estupidos los semáforos y ciegos nosotros,
por mas incierto que sea el amor que perseguimos
bajo las almohadas,
por mas consistente que sea el amor
que nos persigue aun cruzando peajes
y abandonándonos en los caminos,
aun a través de la distancia o de los años
tu seguirás siendo musa.
Por mas puta que sea la luna,
por mas proxeneta que sea la noche,
aun así no dejaras de ser la que me roba la mirada
y cautiva mi boca.
Aun en estos días de juicios políticos,
de aumentos diarios,
de veranos ardientes,
de impuestos selectivos
de cobros compulsivos,
aun a pesar de lo puta que pueda llegar a ser mi sombra,
tu seguirás siendo quien desprendió las cortinas blancas.

Hoy tan solo quiero echarme el olvido
sobre las costillas
volverme la carne a la nada
dar vuelta a mi piel,
tostarla al sol,
de a trocitos alimentar esta tierra
que se rehúsa parir frutos y poetas,
que ya no siente la necesidad
de alimentar musas y esperanzas.
Hoy tan solo quiero desangrarme,
saciar toda la sed de sangre inocente,
llenar océanos y mares,
ahogarlos a todos ellos,
los que necesitan verla correr
por las aceras,
las calles,
los noticiarios.

Hoy tan solo quiero querer.
(1)

Con su calma y habitual rutina
de hacer esperar
desesperando la angustia
se aproxima sigilosa tomándose todo a su tiempo
Llega la hora exacta para devolver al infinito
lo que nos presto en un principio.
Pasar a formar parte de lo eterno,
desprendernos de estos huesos forrados de carne y tierra,
dejar de existir para poder ser,
ser omnipresentes
encontrándonos en cada rincón,
en cada partícula que da forma a este universo
en cada sueño que nos da vida
en cada suspiro de esperanza.
Llega con su calma,
con su promesa de infinito.

Desfragmentaciones

El calor se adueña de las sabanas

el asomo de una eternidad
se posa sobre las manecillas estériles
de un reloj que dejo de parir presente
hace a penas unas horas
El espacio se achica,
los pensamientos se petrifican en cada intento de respiro,
manos temblorosas,
orgasmos estremecen las paredes.
Algunas lágrimas hacen ecos
en las miradas que se desvanecen
muros blancos
Aroma a café.
Me desprendo
Expando Desangro

Abril...

Aun soplas cálidas esperanzas
entre promesas de Mayo
y cartones vacíos
y te sigo esperando haciendo cola
detrás de la tristeza
de los que creen en ellas,
quizás de ultimo o de primero,
porque todo depende del cristal empañado con que se mire.
Abril de nuevo me traes feria,
esta vez con un amor atado a mis costillas
que me devuelve de a sorbos la vida.
Ya no me desesperes
solo no me des tregua
hostigándome hasta los huesos
que se hacen sombras,
lléname las venas de verbos que se hacen carne,
lléname los labios de besos que se vuelven tiempo,
dame su sonrisa envuelta en cada amanecer de tus lunes de Abril,
dame su tiempo que cuelga de sus rizos,
dame de esos labios suyos la miel que de ellos brota haciéndote primavera.

Creo en ti...

Creo en ti
en tu magia,
en tu sonrisa sincera,
en tu alegría que pone a saltar al mundo
Creo en el brillo de tus ojos cuando comes papitas con helado,
cuando esperas el joven de los dulces
en el autobús al norte
en la certeza al hablar de tu Oliveira,
de Rayuela,
de los Lunes,
de Abril,
de la vida.
Creo en ti cuando me dices que no es posible,
cuando me descifras en cada silencio,
cuando ves por mi,
cuando hablas por mi,
cuando ignoras por mi.
Creo en ti desde el primer día que te vi
sentada en aquella estación imaginaria
que nos llevo al norte de nuestra amistad.


Pequeña Maga gracias por los silencios y las sonrisas y tu apoyo...

Suenan las ganas al compás de las notas
que sopla esta fría brisa caribeña,
a la esquina se logra ver una silueta pálida,
inocente de su desdicha,
culpable de sus acciones
e hija de su madre,
es la que se mueve delante del que se para.
Se balancea junto a las notas de la brisa
y el tumbao de sus caderas de azúcar,
danzando,
lanzándose a este vacío de calles muertas,
de parques sin sombra,
de sombras sin cuerpos,
de cuerpos sin cama,
de camas sin polvo,
de almas sin techo...

Combustión de un poeta a media tarde...

Los poetas no tienen sexo,
los poetas hacen el amor con las
palabras y si le tiembla el pulso
Sueltan la pluma,
Los poetas no saben de otra cosa
Que no sea amar, y si no aman,
Lo añoran y si no añoran, entonces aman
se entregan
Lo dan todo,
Un botón,
dos botones,
cada botón,
Un ojo,
otro ojo,
Diez dedos,
dos rodillas,
una boca,
Cada fibra,
cada hebra,
cada poro…

Son capaces de sacarse el corazón
Solo para demostrar que late,
Que late fuerte,
muy fuerte y que
Se aferra como ningún otro órgano…
los poetas no tienen sexo,
los poetas hacen el amor y el amor los hace
también los deshace, como azúcar o sal
da igual, misma combustión, mismo resultante,
los poetas no tienen sexo,
pero un poeta siempre será más poeta bajo las sabanas.


1.-Pequeña Maga tu magia es unica...
tu que lees mis pensamientos...

2.-Mi  Candelita me tienes atrapado en tu fuego...



 

Re-Flexión...¿?

Ya se hace el tiempo a orillas de las costillas de la espera
Al Mesías lo esperan desde hace mil años,
aunque dicen que nunca llego
las paredes hablan de el;
siempre las paredes han sido mas elocuentes que los medios.
Esperan su llegada, entre trompetas y fuego,
en los parques,
los templos,
las iglesias,
entre sol, arena, mar y bikinis,
¡corre! Este año hay nuevos modelos
¿Qué seria de la salvación sin la moda?
otros deciden no esperar,
pero desempolvan sus libros sagrados
por si acaso y no los tome sin confesar el cura.
Pero, ¿ y si es al cura a quien agarran sin confesar?
Es tiempo de reflexión,
¿Qué sería de la salvación sin el pecado?
flexionemos las rodillas,
alza las manos,
cantemos al señor:
pásame esa botella… y la montaña se moverá se moverá…
¿te aprendiste el rosario? Se me perdió la cuenta de los ave marías.
Mira, los voluntarios juegan a los mimos a orillas de las carreteras,
otros nos protegen de las enfermedades en pantaloncitos cortos,
otros nos dan regalos,
“contigo en todo”…
“si tomas no tomes”…"levanta todo"...
¿quieres un trago?
Una “fría” no estaría mal para acortar camino.
Recuerda no hacer nada el Viernes santo,
algunos practican la devoción,
otros la ignorancia
y los mas buscan el final.
Cámbiale de canal, es la misma historia.
Vienen los comerciales,
al final resucita al tercer día,
¿fue domingo?
Que santa eres entre semanas,
mas que las 51 que te acompañan.

de los poetas muertos que reencarnan en hombres sin piel

No tengo porque gustarles, ni pretendo caerles bien, no soy santo de devocion, solo soy poeta y hoy sere Bukowski.
Lo hago por las deudas, por el juego, el egoismo que siempre guardamos en los bolsillos del pantalon, lo hago por los desamores propios y los que han muerto en mis manos, por los lagartos y sus telaranas, por la inocencia que se pierde en el camino, por los amores de media luna y las canciones de Sabina. Hoy dejare de ser yo mismo y sere un Bukowski borracho y lleno de letras, andare vestido con su crudeza, hablare de vaginas y polvos que responden entrepiernas, de tetas al aire que cuelgan debajo de bocas ajenas, hablare de botellas vacias y vasos rotos, de ropa interior debajo la cama y de como llegamos al climax en una sola venida. Le dare la vuelta a las cosas, desnudare lo que para ustedes (los que no pueden ver mas alla del horizonte) es hermoso, les mostrare lo horrible que puede ser, sus valores y sobre todos los morales terminaran en la basura o algun cenicero.

No tengo por que disculparme,
hoy no me importa lo que piensen y si piensan.

Hoy sere Bukowski.
Que tengan un buen dia.


Gracias Yde por el titulo

Que me perdone Neruda

Que me perdone Neruda
pero esta noche puedo escribir los versos mas cursis
decir que tiritan azules, las estrellas en tu pelo, no tan lejos.
Decir que no puedo articular versos de tu agrado
o balbucear alguna palabra que rime con tu cintura.
Que me perdone Neruda
pero esta noche puedo escribir los versos mas cursis,
sobre tu vientre danzar con mis pies izquierdos,
correr hacia la luz sin túnel,
perderme en esas calles sublimes,
tus calles sublimes que me llevan al centro de tu piel.
Que me perdone Neruda,
pero esta noche puedo mentir,
decir que no me gusta Benedetti,
que Bukowski no debió de nacer
o que Girondo pudo haber escrito algo mejor.
Que me perdone Neruda
pero esta noche escribiré los versos mas cursis,
con tinta verde, sobre un lienzo azul,
¿me prestas lápiz y papel?