Entre putas y poetas

Los poetas son putas
sin líneas calientes

Abrazan la noche sin maquillaje,
con una libreta ajustada a la cintura
contoneándose sobre adoquines
asimétricos, en espera.

Desnudan su alma
en un regateo incesante con la estética.

Los poetas como las putas,
se pierden entre catres y hojas
luces apagadas y lápices,
da lo mismo.

Al llegar el dia
nadie los reconoce.

Puentes intermitentes a un placer pasajero,
exótico, indecente, sutil, degradante.

Los poetas son putas,
la puta que llevamos dentro.

Cadáver Exquisito

Es posible (y sólo posible) que esta sea una buena forma de morir
Entre paréntesis
La distancia recorre mi paciencia
La paciencia la besa con desgana
Le disfraza los placeres de la muerte con su pálida faz,
de frente al tedio
Se desprende los tiempos y los cuelga en el balcón
Como reina esperando a su rey
Esas son las carnalidades de la vida
Me repugnan, pero dan sentido
Versando cada mirada
Y exhumando cada uno de estos versos.



Diciembre comenzo con este cadáver exquisito
de la mano de esta madruga,  
Melissa, Annabelle, Masiel, Raldys,
Carlos, Alexei y Harry.

Restringido Propósito (Oliverio Girondo)

Demasiado
corpóreo,
limitado,
compacto.

Tendré que abrir los poros
y disgregarme un poco.

No digo demasiado.

                                                                                       

Como Ser Un Gran Escritor...

foto tomada de: www.epdlp.com/ escritor.php?id=1514




Como ser un gran escritor.

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
Aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.
Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
Más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
Quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
Una amante contínua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
Haz de eso una pelea de peso pesado.
Haz como el toro en la primera embestida.
Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay,
está bien
igual.

por Charles Bukowski
(EEUU, 1920-1994)