El tiempo no existe en tu espacio,
quizás una eternidad no sea suficiente
para descubrirte ante mis ojos incrédulos
y mis labios sedientos.
Si eres la última estoy detrás de ti
soñando despierto y si este lo es
preferiría nunca despertar,
no se si me adelanto,
nunca se nada,
mas puedo asegurar que lo único que
se es lo que ya sabes, aunque me parezca
mentira, aunque creas que mientes a los demás.
Ya se que no era cuestión de tipos, sino de vencer
miedos y no seguir escondido detrás de mi nariz
ignorando lo obvio,
aun sabiendo que detrás del
miedo siempre se esconde un deseo,
ese deseo de saberte cerca...ya casi se hace realidad.

Versos sobre la Alfombra...

Quiero escribir un verso que cubra todo tu cuerpo,
que entre líneas dibujen mi silueta sobre ti,
que de cada acento aflore una caricia, 
que cada coma sea un gemido,
que cada adjetivo sea un beso,
que cada verbo
sea carne,
sea verso,
seas tu.
Un verso que termine en tu boca
vestido de orgasmo...

A quien pueda interesar

Este espacio no es un diario personal, el divino oficio de ser Poeta no lo permite, cualquier semejanza con la realidad es fruto de la coincidencia consciente, es el reflejo de todos nosotros. El Poeta, aunque no lo sepa nace para nunca ser de el, sino de todos, vive de la soledad propia y colectiva, filtra la nostalgias y sinsabores que encuentra a su alrededor, teje con hilos de Abril los deseos y fantasías mas intimas de todos y todas. El Poeta camina con los ojos cerrados pero ve a través de los demás mas allá del horizonte, toca el infinito, siente por ustedes, pero el Poeta no puede ser propio, aunque desee con vehemencia pertenecerse, no durara más que un segundo, porque en el instante un alma lo reclamará para si y en turno abra otra esperándolo a la vuelta de la esquina y asi sucesivamente hasta que vuelva a reciclarse y reinventarse.
Las musas son producto de nuestra imaginación y también son reales, aunque en ciertas ocasiones para el Poeta solo sean excusas para disfrazar un verso de mar e infinito. Todas y todos somos musas.
Cualquier efecto secundario producido por esta mal llamada poesía, corre por su propio riesgo, aunque sea producto de la coincidencia, el azar o conjución planetaria o pura y simple premeditación y alevosía. Discúlpenme si en algún momento en este espacio desnude sus sueños, fantasías, deseos o algún sentimiento innombrable o les quite sin permiso las palabras de su boca, pero soy Poeta.

Como he  mencionado soy Poeta, nací Poeta aunque no lo sabia, aprendí a vivir como tal y moriré entre tinta y papel, con todos mis cielos, mis madrugadas, mis mares y con mis bolsillos llenos de todos ustedes.

Cuidado, soy Poeta.

Me disculpan la modestia.

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Se busca musa dañina
no importa que sea verde
o se vista de novia,
no importa que sea morena o importada
andina o ladina, seria o de la buena vida,
al fin y al cabo todas son dañinas.
Es fácil reconocerlas, al final de la noche,
cuando los pensamientos se desvisten
y los tabúes se acuestan, todas son iguales,
causan los mismos efectos secundarios:
vuelan y desvisten el cielo.

Se necesita con urgencia
una musa RH positiva o negativa
aunque sea de paso, aunque sea de partida
una que confunda mis sentimientos
y espante mis miedos,
que me haga brotar penas
y versos por los poros,
una que me saque lágrimas felices,
risas melancólicas, miradas morbosas,
una que juegue desnuda en mi mente
y me despierte cuando el verano haya pasado.

Cruzada...

Por más de mil soles te ame
Bajo la sombra de mil lunas te bese
Al destino negocie mis ojos
tan solo por volver a sentir tu piel de acero
ahogue mis temores en cada mar
en busca de tus ojos azules
Y mis lagrimas seque con el manto de
la noche que se tendía a cada paso que
dabas en tu confusa partida...

Y perdí el rastro de tu sombra
bajo una nube pasajera,
en un día pagano.
Te seguí a través del recuerdo de tu
esencia, que por intervalos el viento
estrellaba en mis huesos
y solo conseguía quedarme sin aliento.

Olfateaba tu aroma con instinto animal
a través de los árboles, que como estatuas
de dioses vencidos, se compadecían de mi
infructuosa cruzada.

Escuchaba el eco de tu silencio
en el azul abismo de mi desesperación,
tu voz se perdía entre el lamento de
las rocas que por milenios veían como sus
pensamientos se convertían en polvo cósmico.
Y tu indiferencia daba la estocada final...

El viento soplaba sin dirección,
confusión era el aroma de esa tarde,
estaba solo,
solo se escuchaba el lamento de miles de
almas mal acompañadas y el canto de diosas
olvidadas a las puertas de la iglesia...
Te busque entre todas ellas y sentí
Tú sombra pasearse entre mis entrañas...
caí arrodillado sobre las espinas,
al lado de tú tumba gris.

Déjame...

Déjame enseñarte
como se ve la luna y las estrellas
desde mi ojo izquierdo
Déjame enseñarte
el camino del amanecer
en la punta de un beso
que roza el horizonte de tus labios
Déjame enseñarte
a jugar a hacerle el amor al atardecer
entre las flores de amapola
que adornan nuestras mentes.
Déjame enseñarte
como la luna se sonroja
al verte entrar en la madrugada.
Déjame enseñarte
que se puede vestir de orgasmo el infinito…

Aun me falta mucho por aprender...
Lo siento...

Cartas a Ella en espera de la noche...

Da la vuelta,
si notas que estoy incompleto
recuerda que me debes una costilla,
se que no andas realizando inventarios
ni cartas astrológicas,
solo da la vuelta y llévate todo lo que encuentres
no pretendo cobrarte intereses,
solo te pido una cosa,
en caso de que en tus manos se encuentre
el destino en el cual no creo
que me maltrates sin piedad,
pero no oses rescatarme de esta soledad.

Da la vuelta,
no tengo nada que ocultar,
ya sabes que soy poeta con todo lo que implica,
ando siempre lleno de nostalgias y sonrisas ajenas,
de miradas ocultas y besos transparentes,
de melancolía y alcohol en los bolsillos,
de penas propias y adquiridas
y las tuyas siempre.
Siempre cargo en mi bulto
libretas, sueños y pecados,
fantasías y tiempos sin sombras,
espejos y trasnoches inmaduros 
y en ciertas noches ando 
dando saltos con mi pie izquierdo 
sobre el recuerdo de mi sombra
Acércate un poco más
pero no te quedes toda la noche,
vuelve a dar la vuelta 
y vete antes de que despierte la aurora,
hazlo por la ventana,
no te preocupes por la cortina blanca,
nunca caerá...

Cartas que se pierden detras de tu oreja...

Decirte que intimidas
que en sueños he vencido temores
esta de mas,
porque sabes mas cosas que yo.
Todo en medio de los versos
que se destilan a orillas de tus ojos
que dicen tanto con tan poco,
que incitan a descubrirte
en medio de estas sombras que arropan mi calma.
Me sonrojas en cada párrafo
y mirarte se me hace difícil.

A ti y tu pequeño universo...

Hoy le corté las alas a un ángel
y la luna
y el universo
y las estrellas lloran...
Ya las puertas se cerraron para mí
la luna no es mi cómplice
y el universo no se refleja en mis ojos...


Hoy me entrego por completo a la soledad
y a no abrir los ojos ante tu belleza
Esta noche dejare mi esperanza en la ventana,
te la dejo,
porque tú,
solo tú le daras mejor uso,
en tu universo tendra mejor suerte
que en mis manos inútiles...

En ocasiones y aun mas en días grises de llovizna pausada
resulta incomodo ser Poeta.
Las palabras comienzan a pesar en los párpados,
el tiempo se va perdiendo entre las pestañas,
las horas se van alojando en los hombros,
abandonando así la espalda,
y comienzan a nacer las canas.
Miradas extrañas nos hacen ver
como extraños seres nocturnos
que invaden los días sin Sol,
como niños de cara inocente y pensamientos perversos,
introvertidos personajes mitológicos
que solo aparecen en los bares y en algunas esquinas sin nombre.
Fantasmas que tejen sombras e historias histéricas con hilos invisibles.
Creadores de esperanzas y espejismos,
espejos sin sombra que reflejan los sentimientos mas oscuros
y los sueños imposibles de todos.
En algunas ocasiones nos excusan sin permiso
convirtiéndonos en románticos empedernidos
y nos toman como mercaderes de las letras
encargándonos versos al por mayor,
todos acompañados de un manual completo
de como explicar cada emoción
que queda atrapada en cada verso.
No entienden o pretenden no entender
que cada verso que nace se irá explicando con el paso del tiempo,
irá fermentándose,
tomando la forma que esos ojos ajenos a ellos les den
mientras pasan por encima de su amorfa anatomía.

En días grises de llovizna pausada
acompañada de fríos foráneos,
resulta incomodo ser poeta.