Por mas puta que sea la calle
estupidos los semáforos y ciegos nosotros,
por mas incierto que sea el amor que perseguimos
bajo las almohadas,
por mas consistente que sea el amor
que nos persigue aun cruzando peajes
y abandonándonos en los caminos,
aun a través de la distancia o de los años
tu seguirás siendo musa.
Por mas puta que sea la luna,
por mas proxeneta que sea la noche,
aun así no dejaras de ser la que me roba la mirada
y cautiva mi boca.
Aun en estos días de juicios políticos,
de aumentos diarios,
de veranos ardientes,
de impuestos selectivos
de cobros compulsivos,
aun a pesar de lo puta que pueda llegar a ser mi sombra,
tu seguirás siendo quien desprendió las cortinas blancas.

Hoy tan solo quiero echarme el olvido
sobre las costillas
volverme la carne a la nada
dar vuelta a mi piel,
tostarla al sol,
de a trocitos alimentar esta tierra
que se rehúsa parir frutos y poetas,
que ya no siente la necesidad
de alimentar musas y esperanzas.
Hoy tan solo quiero desangrarme,
saciar toda la sed de sangre inocente,
llenar océanos y mares,
ahogarlos a todos ellos,
los que necesitan verla correr
por las aceras,
las calles,
los noticiarios.

Hoy tan solo quiero querer.
(1)

La poesia

hiere la ignorancia

Van como Atila aquel rey de los Hunos,
dejando nada a su paso,
escondiendo sus faltas con esa cortina negra de humo.
Siguen su marcha entre la prisa y la calma de las esquinas,
entre el tiempo encima de los que van encima
el evangélico anunciando la venida del salvador
señalándonos a nosotros,
los del mundo secular,
que estamos condenados,
que condenado muchacho mas ameno,
el señor con su receta,
el vendedor de galletas,
el tarjetero, el aguatero,
el obrero,
la estudiante,
la contadora,
el profesor,
el carterista,
el señor que le agarro la madrugada en medio de su botella de ron.
Ahí vamos todos, ungidos de todos los olores de la mañana,
la fundita grasosa de fritura, el tufo a ron,
el del guachimán amanecio,
la colonia de la estudiante, el vomito del bebe.
La bachata que suena a todo volumen,
alguien grita: ponte el gobierno de la mañana,
otro le grita que no quiere escuchar basura tan temprano,
parada pide otro, pero sin bola.
No arranque chofer que es una doña.
Nunca faltan las discusiones sobre
política,
religión,
física cuántica,
el fin del mundo
de farandula
y amor.
Las calles se hacen cada día mas hostiles,
mucho mas cuando montamos esas bestias
de hierro y ojalata y humeantes y abolladas.
Vamos volando entre semáforos en rojo
y policías verde claro en las esquinas domando fieras.

En el puente por donde pueda chofer.

Vomitando ilusiones paseo dentro de la catedral de la duda,
las sombras se posan sobre las nubes,
los días grises van haciéndose mas intensos,
dentro de todos los medios la imaginación
se desvanece en cada parpadeo,
sin ojos,
sin nariz,
sin boca,
sin oídos
sin poder tocarte,
los sentidos esperan frente a la ventana
que da a la amapola,
ya se suman dos puntos en el techo.