Cansancio

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

Jaime Sabines

Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.

Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.

Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

Te prometo que al final
solo veras la silueta de mi silencio,
no tendrás que esperar por la luna
ni que pasen las horas sobre las sombras.
Es una simple promesa,
como se promete el beso que no se ha pedido
o se espera por la canción que nunca suena

Te prometo que al final
solo veras pasar un recuerdo extraviado
no tendrás que esperar por la nostalgia
ni sentir pena alguna.
Es una simple promesa
como se promete un adiós sin apuros
o se espera por el amor que no llega, bajo la lluvia.
Te prometo que al final
Esto solo será un sueño,
Sin cielos ni parques,
Uno de nunca jamás
aunque teniamos mucho de que hablar en el parque
bajo el cielo naranja donde nos conocimos.

Cuenta Pagada

Cuenta Pagada

Un Poema Para Frank Ulloa,

porque te lo debía...

quizas este poema te parezca tonto

infantil dulce o amargo según tu día

quizas este poema

que se escribe solo desde hace tiempo

no llegue a tocar ninguna tecla

de tu alma ya enternecida por la vida

y sea uno de otros poemas

que te han escrito las demás mujeres

que te conocen mucho más que yo

y que talvez han poseído tu cuerpo

ese que me es ajeno y extraño

quizas este poema no sea el más hermoso

ni el más lógico o sensato

pero es tu poema

de mi para ti poeta

ese que tengo tiempo masticando

y no he logrado escupir sino hasta hoy

esta noche este instante

con la intención decidida

de ponerte una sonrisa en el rostro

y con la esperanza pintada de amarillo

como las calles del Parque Duarte

cuando las baña la luz de las farolas

vistiéndolas de día

Sarah Valerio.

Para que decir demasiado. Gracias