Te la mereces...

La Bohemia

Bohemia de París, alegre, loca y gris de un tiempo ya pasado,
en donde en un desván con traje de can-can
posabas para mi, y yo con devoción,
pintaba con pasión tu cuerpo fatigado,
hasta el amanecer, a veces sin comer y siempre sin dormir…

La bohemia, la bohemia,
era el amor felicidad.
La bohemia, la bohemia,
era una flor de nuestra edad.

Debajo de un Quinquel, la mesa del café feliz nos reunía,
hablando sin cesar, soñando con llegar, la gloria conseguir.
Y cuando algún pintor, hallaba un comprador y un lienzo le vendía,
solíamos gritar, comer y pasear alegres por París…

La bohemia, la bohemia,
era jurar, que di y que amé.
La bohemia, la bohemia, yo junto a ti, triunfar podré.

Teníamos salud, sonrisa, juventud y nada en los bolsillos.
Con frío, con calor, el mismo buen humor, bailaba en nuestro ser.
Luchando siempre igual,
con hambre hasta el final, hacíamos castillos,
y el ansia de vivir, nos hizo resistir y no desfallecer.

La bohemia, la bohemia, era mirar el amanecer.
La bohemia, la bohemia, era soñar con un querer.

Hoy regresé a París, crucé su niebla gris, y lo encontré cambiado.
Las milas ya no están,
ni suben al desván, moradas de pasión,
soñando como ayer, rondé por mi taller,
mas ya lo han derrumbado y han puesto en su lugar,
abajo un café bar y arriba una pensión.

La bohemia, la bohemia que yo viví su luz perdió.
La bohemia, la bohemia, era una flor y al fin murió.

Charles Aznavour

Para que decir demasiado...
Felices fiestas

Versografía

Despréndete de ese deseo despreocupado
de ese pensamiento constante,
déjate caer en la noche
abierta,
desierta,
inquieta
vuelve en mi y despréndete de hebra
de paso
déjame en el abismo, del que no he debido salir,
imagínate en mi
desnuda,
incierta,
perfecta
pero solo después de acabar mi cigarrillo
despréndeme de un tajo.

Premio al Esfuerzo Personal

Gracias Don Mario y a su espacio El Poema de los Lunes.

Versografía

Aquí hay un poeta escondido con sus lunes de Abril,

con su pequeña maga volando en su rayuela,

con su Ella eterna y sus madrugadas

doblando las esquinas y sus sirenas de las noches Sadalsudianas.

Aquí se esconde un poeta detrás de cada silencio,

de cada modestia,

de cada gente común que entra y sale

en medio de su cuidad invadida por el llanto de sus paredes

y sus calles azulcotidianas,

en medio de su insomnio erótico entre huesos y lagartos,

sin bolsillos,

sin frío y tiempo.

Aquí se esconde un poeta

pero no lo mires con los ojos del mundo,

no le des la espalda cuando detenga tu tiempo para ver la luna con su ojo izquierdo

ni le desprecies si intenta dar su silencio en una servilleta.