Proyecto Madrugada

Rebeliones y distancias

2011-12-19T17:24:00.000-04:00

Puede ser un intento de rebelión

o tu presencia en la distancia

lo que motiva estas letras

querer hacerte verso.

Mas que un intento

es el deseo mismo que nace

de mis silencios, de ese saberte

lejos que me deja el sabor de la esperanza

de encontrar la ruta hacia tus ojos

que destilan luz en mis sombras

Y llega la noche y me encuentro

con las manos llenas de palabras

que responden a tu cuerpo

y labios que esperan llegar al cielo de tu boca.

Amnesia

2011-12-14T16:44:00.000-04:00

A veces quiero extrañarla pero no recuerdo su nombre

Certezas

2011-12-14T13:12:00.001-04:00

Bajo las sabanas no se mide el tiempo

Certezas

2011-12-07T10:31:00.001-04:00

Ella decidió vestirse de domingo

yo la prefiero desnuda

Histerias

2011-11-05T15:17:00.001-04:00

Si fuera posible dejar a un lado esta histeria que solo responde a tu nombre como el dolor de cabeza que promete una mala noche de ron en el cielo quizás no estuviese escribiendo estas palabras sin sentido.

Carta abierta a la Policía Nacional

2011-10-31T10:25:00.002-04:00

No abundare mas sobre esto, solo queda la rabia que deja la impotencia ante tanto cinismo de nuestras autoridades.

28 de Octubre, 2011

Detestable policía nacional:

Escribo porque soy un cobarde, porque yo sé que soy un pendejo. Iba escribirles un poema pero tengo miedo que no haya más que sangre los versos. Así que escribo una carta, cosa que nunca he hecho, así que ruego me perdonen si no recuerdo la puntuación y el significado de algunas cosas.

¿Qué se siente balear hombres desarmados? ¿No es acaso bastante el plomo? ¿Por qué también plantar armas y drogas los cuerpos de la gente que asesinan? ¿Qué se siente insultar la memoria colectiva acusando de delincuente a cada sujeto que asesinan? Asesinar siginfica matar, matar en serio, con premeditación, con intención previa de matar, pero no pretendo enseñarles eso, me consta que lo saben, sí, vaya que lo saben, ¿han visto como nuestros periódicos escurren sangre? Perdón, sus periódicos debo decir, porque “nuestros” implicaría al menos que dijeran la verdad. Un presidente asesino dijo una vez que la corrupción se detenía a la puerta de sus despacho ¿dónde se detiene la sangre este pueblo?

Esta vez no conocí al que ustedes hoy le “dien pa abajo”, hoy no es solo su nombre lo que importa; un día perdí la esperanza me volví más frío y desalmado, y ya no trato de entender ni de hablar del amor. Pero hay mucha gente que sí, y deberías oir lo que sienten sobre la policía... y me pregunto ¿Llevan ustedes al menos la cuenta? ¿Saben que deben anadar por los miles las dominicanas y dominicanos que han matado apenas cincuenta años? Y es una lástima, pues ya no se cómo hablar de ustedes sin volverme un panfleto; y pienso en cosas banales, pregunto ¿Con qué limpian las botas? ¿En serio? ¿Y funciona? Sus uniformes habrá que quemarlos con sus botas, junto al decreto yanqui que los funda, junto a cada piedra del palacio; pero ¿qué haremos con sus manos? La verdad, quiero creer que la mayor parte de la peste se consumirá con el uniforme pero ¿qué haremos, asesinos, con sus manos?

Yo no creo en la inmolación, ni en el martirio, pero en este país quien vive y quien muere siempre lo han decidido ustedes ¿no? Así que una pregunta: ¿qué es lo que tiene alguien con algo que decir...? No, ¿qué es lo que tiene la gente que trabaja organizando para que el pueblo esté bien..? Tampoco, ¿qué es lo que tiene la palabra dignidad que ustedes les resulta inaguantable? Lo patético es que quienes les ordenan matar, primero siempre matar, comen con cubiertos de oro sin que les salpique la sangre ¡y ustedes matan jurando que se la están comiendo ustedes!

Así que hagan lo que ustedes quieran, que mientras los nuevos cantantes inventan la nueva canción yo seguiré cantando la del Terror:

Pero guardia ten cuidao / no te pegues de la acera / mira que la parte alta / tá infectá de tira mezcla
no resulte y vaya a ser / que tu mauser se te pierda / no resulte y vaya a ser / que te arranquen

la cabeza

Con rabia y mucha desconsideración

Pd. Sospecho que tendrán para matarnos hasta el día que haya más rabia que miedo, que recordemos que por más que sean ustedes, son pocos y que andan siempre asustados. Entonces no alcanzarán ni las funditas, ni una prensa mentirosa, ni el plomo y no sabrán lo que les vino encima, porque serán nuestros nombres todos nuestros vivos y nuestros muertos. Pero al final, y mientras tanto, me sigo preguntando ¿qué haremos, asesinos, con sus manos?

...no resulte y vaya a ser
que te arranquen
la cabeza.

Los versos son sus burdeles

2011-09-12T13:19:00.002-04:00

Los versos son sus burdeles

los habitan gerundios transgénicos,

infinitivos alcohólicos

adjetivos travestidos, chulos y parqueadores

santos patrones, semidioses con aire

caribeño cosmopolita vestidos de traje y sudor

Entran

como la noche entra por las ventanas

y nos coge sin sorpresa

con vellonera y sin luz

hacia la muerte del día.

2011-08-18T15:31:00.000-04:00

Extraño mi Supernova y mis pies verdes.

2011-08-13T15:19:00.001-04:00

Hoy no soy poeta,

solo seré una mujer

esa mujer que ves

en cada mañana frente al espejo

en cada niña que juega a maquillarse

esa mujer que ves en las esquinas de la noche vender su cuerpo

la misma que aclara sus penas lavando ropa y espinas

Esa mujer que duerme tus noches

En tus ojos que miran como poeta

En tus labios que besan como poeta

En tus manos que tocan como poeta

En tu sexo que absorbe como universo

Seré una mujer

con barba y brazos velludos

con voz ronca que rompe el estereotipo belleza

esa mujer sin medidas falsas desnuda sin prejuicios

Seré esa mujer que sale y es mujer

Esa mujer que se esconde y quiere ser mujer

Esa mujer que no le permiten ser mujer

Esa mujer que deja de ser para ser mujer de otro,

de todos

Hoy solo seré esa mujer que carga el mundo en su vientre

esa mujer que nunca seré

Presencias reales: la poesía dominicana actual.

2011-07-29T13:03:00.000-04:00

La revista Ping Pong esta realizando una serie de entrevistas bajo el titulo de Presencias reales: la poesía dominicana actual. Un trabajo que busca conocer que esta sucediendo con la poesía actual dominicana partiendo desde las opiniones de las nuevas voces de la poesía dominicana, algunos conocidos y otros no tanto.

Gracias a Frank Baez y Giselle Cid por tomar en cuenta mi trabajo y hacerme participe de este proyecto.

Los invito a seguir esta serie de entrevistas y darle apoyo a este trabajo que están realizando.

Pueden entrar aqui Revista Ping Pong

Horizontes

2011-07-11T20:54:00.001-04:00

Frente al mar

se descubren imágenes infinitas

a lo lejos se ven esperanzas flotar

en un agitado canal

de ellas algunas noticias llegan a la playa

otras se pierden en la frecuencia del guarda costa de turno

otras solo quedan grabadas en la mascota rayada del capitán,

todas aferradas a un sueño húmedo y salado.

Más de cerca, los arrecifes invitan

a nadar

todas las veces posibles

como “alfonsinas” silentes.

Frente al mar

Se observan barcos, algunas aves

y desechos de una sociedad

bañada en salitre y ron.

Al cerrar los ojos,

puedes escuchar sirenas

cantar su mambo violento

a marineros de tierra dulce

secados al sol.

De noche,

se descubren amantes sin escamas,

perdidos en ese ir y venir lunar

húmedo y espumoso.

Frente al mar

nos damos cuenta de que tan pequeños somos,

justificando la existencia

en el manto religioso.

Frente al mar

amor,

solo ,

frente al mar

me doy cuenta

que el horizonte se ve mejor desde tus pechos.

El muchacho que grita al cielo en mi

2011-06-20T19:22:00.003-04:00

Lo demás no importa

sobre todo en la oscuridad,

en la sal y el sol de las dudas

protagonistas del nuevo

reality show patrocinado por prozac

coctel para volver a alguna realidad

cualquiera.

Solo importa la certeza de lo incierto.

Ni la muerte y sus mil formas

de presentar sus credenciales

o las palabras impropias aprendidas

detrás de la iglesia a pesar de

que el señor todolovetodolooyetodolosabe

según le convenga al pastor o el cura.

Nada importa,

ni las ganas que se cuelan en los espejos

ni las revoluciones de bolsillos

frente a las pantallas.

Solo tu certeza de saberme

perdido en algún capricho de invierno,

Nada importa

a estas horas donde

sabes desnudar espejos

y muestras las cicatrices

de mis días en tu piel.

A estas horas

ya nada importa

si te desnudas.

El prozac esta junto al libro de Girondo

y el muchacho que grita al cielo en mí.

Común

2011-05-08T21:18:00.001-04:00

Estoy tan lleno de lugares comunes

silencios

que paren nostalgias sin piernas.

Tendedero

2011-05-06T20:02:00.003-04:00

Cuelga

los sueños

con vocación de esperanza

en el bazar de la mala hora,

átalos del cuello de la botella,

es muy posible que no encuentren venta,

pero poco importa,

esta vez la cantina amanecerá junto a la tristeza de las calles

y los pocos borrachos fieles a sus vasos rotos y su condición de exiliados.

Deja el pasado pasar en cada trago,

no descuelgues los sueños

a veces sirven para secar el sudor y alguna que otra lagrima

solitaria que se desprende del orgullo.

Delirios

2011-05-04T22:17:00.001-04:00

He muerto tantas veces

en el intento de vivir

mucho antes de haber nacido

de las vísceras del deseo.

2011-05-04T14:00:00.001-04:00

Los poetas son como las putas

Inevitable

2011-05-03T22:30:00.001-04:00

A veces resulta inevitable

no postergar la ilusión de ese futuro

fantástico en donde suceden las cosas que

quisimos desde antes de llegar a ser

un pensamiento en una habitación de hotel de paso

Nada existencial.

2011-03-30T12:22:00.004-04:00

A pesar de todo, nada

La nada estridente

La nada perpetua

La nada que calla

la nada infalible

la nada inexpugnable

la nada inexorable

la nada que llora

la nada inocua

la nada intima

la nada parca

abandonada

aficionada

alternada

alienada

nada

solo agregue sombra

2011-02-28T13:28:00.010-04:00

Antes de abrir los ojos,

decidió desprenderse,

por un momento,

todo lo que le ataba.

Ya desnudo de mundo,

alzo el último vuelo permitido a esas horas

en donde el sol comienza

a disgregar los restos de la noche,

dejando solo la resaca

del nunca más

aunque lo vuelva a desear

frotando cualquier botella.

Muchacha

2011-02-11T14:34:00.003-04:00

Muchacha,

no pienses que es culpa de tus ojos cuando brillan

o de la Luna cuando se viste de eclipse.

Aunque no brillen y permanezca desnuda,

yo te seguiré hasta el deseo

Convsersaciones con mi Alter Ego

2011-02-11T14:05:00.002-04:00

"Nunca recojas migas de los pelos de la alfombra"

2010-12-13T18:51:00.001-04:00

Si el final está cerca

y Jesús viene

¿Jesús es el final?

2010-12-13T18:48:00.000-04:00

Soy de esos poetas

que reencarnan en la piel del silencio

en la falda de una botella

como palabra que arde en la boca

del contraolvido.

Cuando no,

vuelvo a ser

Lagarto.

2010-10-21T18:41:00.001-04:00

Un verso me trajo a ti

una noche de miel y azoteas

ajeno a esperas

sin palabras en los dedos

me enrede en tus rizos

que fluian al ritmo

de tus labios

que gritaban deseo.

2010-09-29T15:22:00.000-04:00

Pasan
los segundos
los minutos
las horas
pasan los dias
y los transeuntes
pasan las nubes
y el transito
pasan
las noticias
los pronósticos
y los horoscopos
pasan
las dudas
las canas
las ansias
pasa
todo pasa
y en cada paso
nacen recuerdos
que esperan
memorias.

2010-09-21T18:25:00.001-04:00

Aquí estoy,
jugando el juego de las tentaciones
saltando los bordes de estos abismos
humedecidos de labios
y piernas que invitan al purgatorio,
ignorando
el vertigo,
el tiempo,
el suspenso,
perdido entre dudas
respuestas y excusas.

De vuelta a la hostilidad de tu ausencia
busco en los pasillos de la inconsciencia
los motivos suficientes para dejar de parir
silencios.

Ahora,
a la altura del ultimo trago,
frente a estas palabras sin destino,
me embriago
en el humo miserable de las colillas
que mueren en mis manos
junto a las tentaciones,
ignorando el vertigo.

Cuerpos

2010-09-17T22:16:00.002-04:00

Cuerpos que se sumergen en la calma
de sabanas blancas
y se atraen
y se repelen
cuerpos que se crean en la inmensidad
de un roce caprichoso
y se atraen
y se repelen
cuerpos,
como el tuyo,
como el mio,
que convergen
que reverberan
que estallan
que orbitan
que se aferran
que se parten
que se esperan
cuerpos
como el tuyo
cuerpos
como el mio
solo cuerpos

2010-09-13T18:54:00.000-04:00

De nada me sirve
sonreír frente al espejo
y ver de reojo tu lunar
desaparecer en la última línea
de un horizonte ficticio
y despertar de las cenizas
si al final saltaras por la ventana
hacia la distancia de tus ojos
que miran otros ojos.

Desprendimiento

2010-09-13T18:40:00.003-04:00

Me desprendo lo que resta de ti
de mis huesos, de mis noches
con toda la alevosía e inocencia de un niño
que sin premeditación alguna toma el caramelo
del suelo y lo lleva a la boca del cielo.
Me desprendo lo que resta de ti
de la costumbre
de soñarte a estas horas
donde no se a quien te pareces.

2010-09-02T20:37:00.002-04:00

Me pierdo corriendo detrás de las manecillas que se esconden cuando marcan las dos y media de la mañana y llega tu aroma a mis sabanas y me sorprende la noche descalzo encendiendo otro cigarrillo.

Muchacha

2010-07-10T22:31:00.001-04:00

Muchacha,
haz de mi carne verso de tu piel

Una Palabra

2010-07-09T23:40:00.001-04:00

Amaneci con esta cancion bajo mi almohada.

Una palabra no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
igual que el viento esconde el agua
como las flores que esconden lodo

una mirada no dice nada
y al mismo tiempo lo dice todo
como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algun tesoro

como la lluvia sobre tu cara
o el viejo mapa de algun tesoro

una verdad no dice nada
y al mismo tiempo lo esconde todo
como una hoguera que no se apaga
como una piedra que nace polvo

si un dia me faltas no sere nada
y al mismo tiempo lo sere todo
porque en tus ojos estan mis alas
y esta la orilla donde me ahogo

porque en tus ojos estan mis alas
y esta la orilla donde me ahogo

Muchacha

2010-06-06T23:41:00.001-04:00

Muchacha,
dime donde descansan tus sueños,
para soñarlos despierto
mientras esperamos el siguiente amanecer
sin naufragios ni ausencias,
a orillas de tu pecho,
que invita y habita
bajo las sabanas.

Finito

2010-06-01T17:44:00.007-04:00

I
Finito,
me vuelvo hacia la carne
que cubre los huesos de la noche
que se mueve al paso de la luna sobre
la cotidianidad de las horas.
En el camino
dejo las huellas del cielo
abierto,
infinito,
sobre las olas que rompen en su calma,
poseído de la costumbre
de dejar mis cadáveres en cada sueño
esparcidos bajo las almohadas.

II
Reencarno en lagarto,
como otras veces,
a la sombra de las lunas
destiladas bajo las luces de neón
y el silencio de sus calles al dar el toque de queda.

III
Me vuelvo hacia la rabia de las promesas
que dejan sus llagas
en las piernas de la esperanza
y sus paredes agitadas
y sus voces quemadas,
que intentan devolverse
hacia la inocencia de las noches
carcomidas por la culpa de no amanecer en pie.

polvo y recuerdos...

2010-05-29T16:53:00.000-04:00

Somos polvo y recuerdos
un conglomerado de momentos,
apilándose,
reciclándose,
formando
células,
huesos,
piel,
deseos,
lamentos,
que agonizan cada segundo.

Somos polvo y recuerdos,
una mezcla de pecado y carne,
desterrados,
por morder manzanas
y escuchar voces,
condenados
por escapar de la ignorancia,
por abrir los ojos al cielo,
y cuestionar la existencia,
estigmatizados
por vestir la desnudez con hojas,
y ser hechos a imagen y semejanza
del cielo,
del aire,
del mar,
de las bestias,
del que nos condena,
del creador.

Somos polvo y recuerdos,
quizás,
tal vez algo mas

2010-05-15T02:22:00.002-04:00

Dejare de ser yo en mi contigo
ajeno a las trivialidades de las horas
en las que me encuentro dentro de ti conmigo,
renunciando a ser mi propia reencarnacion sin mi.
Dejare de ser yo sin mi contigo
correspondiendo al resplandor de tus ojos
de espaldas a todos tus rostros sin mi en ti.
Dejare de ser yo en mi
sin dejar de invadir los espacios
que se cierran
al dar la hora de estar contigo sin ti,
callando las sensaciones suicidas de mi yo en ti
al calor de la piel que esparce cada particula de tus yoes
en el espacio de los sin mi
haciendo de la desnudez de tu yo en mi
un universo.

2010-05-12T20:39:00.001-04:00

No tengo por que gustarles,
no pretendo caerles en gracia
ni ser santo de devocion,
Soy poeta,
lo hago por las deudas,
por el juego,
por el egoismo que escondemos en los bolsillos,
por los lagartos y sus telaranas,
por la inocencia que se pierde en el camino
y las canciones de Sabina.
Ando vestido de crudeza,
hablo de vaginas y polvos que responden entrepiernas,
de tetas al aire bajo bocas ajenas,
hablo de botellas vacias,
de vasos rotos,
de asaltos lacteos,
de pandemias comerciales
y gripes en puya.
Le doy vuelta a la Luna,
desnudo lo que para ustedes es hermoso.
No tengo por que gustarles
Soy poeta

Pies Verdes

2010-05-09T00:15:00.002-04:00

Perdí mis pies verdes,
como si no deseara volver a caminar
intentando levitar
sobre el transito de las horas pico
y tu entrepierna.
Inevitable no perderlos,
perderme con ellos
en ellos,
en esos,
en todos.
Como si no deseara volver a sentir
la madre tierra moverse en un vaivén de imposibles
Como si mi boca en tu boca
no fuese ese misterio cauteloso,
y que esa palabra en el momento indicado
sea solo un estorbo en el pensamiento,
como si todos mis yoes con sus cuerpos fingidos
dejaran de ser de mi como me es mi silencio.
Perdí mis pies verdes al ganar el cielo.

Cansancio

2010-04-29T16:28:00.000-04:00

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

Jaime Sabines

2010-04-21T17:28:00.000-04:00

Morir es retirarse, hacerse a un lado,
ocultarse un momento, estarse quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en secreto.

Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puño, crecer igual que un feto.

Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la caliza
y hacerse tierra y tierra con trabajo.

Apagarse es morir, lento y aprisa,
tomar la eternidad como a destajo
y repartir el alma en la ceniza.

2010-04-20T21:10:00.005-04:00

Te prometo que al final
solo veras la silueta de mi silencio,
no tendrás que esperar por la luna
ni que pasen las horas sobre las sombras.
Es una simple promesa,
como se promete el beso que no se ha pedido
o se espera por la canción que nunca suena

Te prometo que al final
solo veras pasar un recuerdo extraviado
no tendrás que esperar por la nostalgia
ni sentir pena alguna.
Es una simple promesa
como se promete un adiós sin apuros
o se espera por el amor que no llega, bajo la lluvia.
Te prometo que al final
Esto solo será un sueño,
Sin cielos ni parques,
Uno de nunca jamás
aunque teniamos mucho de que hablar en el parque
bajo el cielo naranja donde nos conocimos.

Cuenta Pagada

2010-04-07T14:47:00.002-04:00

Cuenta Pagada
Un Poema Para Frank Ulloa,
porque te lo debía...

quizas este poema te parezca tonto
infantil dulce o amargo según tu día
quizas este poema
que se escribe solo desde hace tiempo
no llegue a tocar ninguna tecla
de tu alma ya enternecida por la vida
y sea uno de otros poemas
que te han escrito las demás mujeres
que te conocen mucho más que yo
y que talvez han poseído tu cuerpo
ese que me es ajeno y extraño
quizas este poema no sea el más hermoso
ni el más lógico o sensato
pero es tu poema
de mi para ti poeta
ese que tengo tiempo masticando
y no he logrado escupir sino hasta hoy
esta noche este instante
con la intención decidida
de ponerte una sonrisa en el rostro
y con la esperanza pintada de amarillo
como las calles del Parque Duarte
cuando las baña la luz de las farolas
vistiéndolas de día

Sarah Valerio.

Para que decir demasiado. Gracias

Carta para Goico

2010-03-30T16:25:00.005-04:00

Y al final te fuiste ya cansado de desafiar

la vida y al cardenal.

Nos abandonaste en esta naufragada isla

Sin darnos el tiempo suficiente para seguir conspirando

o brindarte el último trago

o el café con hielo

junto a las canciones de Chico Buarque.

Tomaste tu timón, como siempre,

ligero de equipaje, paseándote por la Billini hasta el mar,

Ya no volverán a invadir las melodías de peces de ciudad en aquella esquina

tampoco se verán de nuevo tus búhos atormentados en medio de

las cenizas y las colillas de la vida.

Seguro tu obra tendrá más valor donde estas

que en estas calles llenas de sucia ignorancia

y no serán naufragios como estas líneas que intento

escribir.

Como se te extraña, amigo

Aun te escucho culpar al cardenal,

en medio de todas nuestras teorías conspirativas en la

barra de S bar, justo en medio de los hambrientos falaferos

y las almas asiduas a ese rincón en donde el tiempo

dejaba de ser tiempo y no era más que una línea roja en

uno de tus lienzos.

Pero ahora que paso por ahí y veo tus pinturas adornar esas paredes

Sabiendo que no entraras nuevamente por esa puerta

puedo oler el sentido de todas estas cosas,

Y entender porque la culpa la tiene siempre el cardenal y tu la razón.

Hoy te prometo que lloverán peces sobre la barra,

que el ron y los cigarros irán por mi cuenta.

Y ya sé que vendrás a traerme los colores aunque sea solo tu ausencia

que me recuerda que aún estas vivo, a pesar de la muerte.

2010-03-26T20:30:00.002-04:00

Soy culpable

de despertarte en mi sueños

de agonizar en tus ausencias

de perdonar tus caprichos

de desnudarte en cada luna

de verte perfecta en mi cama

de hacerte mía a escondidas

de perderme en tus ratos de vanidad

de creerte salva de mi

de crear sensaciones en tu fragilidad

de contagiarte mi terquedad

de volar sobre tus pestañas

de cambiar tu tiempo

del eco de tus gemidos

de enredarme en tu pelo

de sembrar amapolas en las ventanas

de esconderme en tu piel

de andar descalzo por tus sabanas

de penetrar en tus entrañas

Soy culpable,

hasta que se demuestre lo contrario.

Motoconchos en el Aguacero (Raiders on the storms)

2010-03-22T10:50:00.002-04:00

Motonconchos en el aguacero

en esta esquina nacieron,

en el Darío los arrojaron,

así como un perro viralata,

como un voluntario vestido de naranja.

Son suicidas en la carretera,

van como enjambres por las calles

con sus cascos protegiendo sus codos,

con sus poderes de superman e invisibilidad

con sus ganas de volar

se esconden tras los carros,

suben los elevados,

encima van cuatro aparte del saco.

Motoconchos en el aguacero

en esta esquina nacieron,

en el Darío los arrojaron,

así como un perro viralata

como un general de los bomberos.

Se meten en vía contraria,

con sus cascos en los codos

llenan las caravanas,

el rojo para ellos no existe,

sus vidas nunca acaban

doblan las esquinas a ciegas,

dejan sus pieles en las aceras,

se buscan el moro como sea.

Motoconchos en el aguacero,

en esta esquina nacieron,

en el Darío los arrojaron,

así como un perro viralata

como un amet en semana santa.

Capotillo Dreamin

2010-03-09T11:58:00.002-04:00

Tuvo tiempo hasta para pensar en cómo llegó hasta donde estaba, tirado ahí en la estrechez de su pequeña habitación, donde al eructar se corría el riesgo de salirse o que se le callera encima. Siempre le dijeron, eres inteligente, llegarás lejos, que ironía, lo más lejos hasta ese momento que había llegado fue a Miches en un frustrado viaje en AA. Le hablaron siempre del trabajo honesto y le mostraban como ejemplo a don Bartolo el zapatero del barrio, a Wirkin, un banilejo de Cañafistol, que aun mantenía su colmadito a pesar de estar en medio de dos colmadones y a Matilde, una doña de casi 80 años que crio a 12 hijos lavando ropa en casa ajena. Pero que contraste, cuando veía pasar a Pedro “Cadenas”, José el “master flow” y a Julián el “peje cojo”, los conocía desde carajitos y a pesar de no contar con un oficio, contaban la paca de dinero con la que andaban siempre. O al llegar las elecciones aparecía Papucho buscando el voto de todos para seguir siendo regidor a pesar de no haber pasado de un 3er curso de primaria. Todo lo confundía, hasta que volvió a preocuparse porque era domingo y sus posibilidades de conseguir un plato de arroz eran tan escasas como las realizaciones de nuestros políticos.

Sintió algo tibio correr por sus piernas, empapando las sabanas, tiñéndolas de un rojo intenso. Sin darse cuenta desaparecieron todas las voces, abrió los ojos y una luz le hizo cerrarlos de nuevo, pensó: Que vaina, deje de nuevo el bombillo prendio.

Capotillo Dreamin

2010-03-04T18:42:00.003-04:00

Sintió un soplo cálido por la espalda, luego escucho a lo lejos sirenas, el rugir de las Harleys, el ladrido de los perros tecatos, doñas llorando, otros llamando al representante de la comisión de los zurdos humanos, porque mas torcido no podía haber estado a quien le tiraron los perros esa noche. Mientras, veía como llegaban a su memoria retazos de su infortunada vida: los reglazos en la escuela, los zapatos sin suelas, los maroteos vespertinos, los jumos de su padre y las tandas de boxeo que venían después, con lo que descubrió el maravilloso mundo de la lucha libre, su primera redada, la trompá que le dio el provo de la cárcel del destacamento del Hoyo de Chulin y la vez que encontró a su mujer Yokasta alias “colaemotora” acostada al lado de su primo José “la tranca”, recién llegado de lo “paise” sin invitación a regresar.

Capotillo Dreamin

2010-03-04T11:38:00.001-04:00

Despertó en medio del sonido metálico de un zinc perforado por una bala perdida, quizás vestía de gris o quizás llevaba un flow “encendio”. Era domingo, se durmió pensando en despertar para cubrir su esquina en la Ovando con Gómez, ganándose 5 y 10 pesos “joseando” pasajeros para los padres de familias que habitan en esa esquina haciendo un poco mas caótico la circulación en todo el sentido de la palabra. Pero ya no se iba a preocupar por el domingo, o como iba a conseguir su respectivo plato de espaguetis con tostones y su jugo de avena con leche en la fritura de la esquina, o que le iba a decir a doña Bilmania para que le aguantara el pago del cuartico, solo le preocupaba aquel sonido que lo despertó tan temprano.

Reseña para Frank Ulloa

2010-02-16T21:49:00.000-04:00

Los poetas, o poetisas, suelen vivir…morir, sufrir, resucitar…en fin…ser desde sus palabras escritas en un papel. Es un remedio al ruido. Deciden hablar en palabras silenciosas que vuelan en papeles, y en estos tiempos, en bytes. Frank Ulloa es un peregrino de esta turba silenciosa, armado de palabras.

¿Cuánto años? Los suficientemente vividos o los necesarios para estar donde está. Aunque, claro, para anotar formalidades les cuento que cruzo la meta irremediable de los 30 años. Y para seguir llenando formalidades les cuento también que el 2006 se atrevió (si, porque publicar poesía es un atrevimiento) dar caminos al silencio de las palabras en el poemario Garabatos, junto a Harry Troncoso y Mario Berges. Y para que no me señalen de imprecisa, en enero de este año alumbro en solitario otro poemario: Versografìas. Pero antes de estos buenos atrevimientos, sus tercos silencios encontraron casa en una bitácora que no duerme: Proyecto Madrugada.

En el 2008 y 2009 su poesía cruzó mares y se instalo en Costa Rica cuando fue invitado al Encuentro Internacional de Poesía Occidente en la ciudad de San Ramón, Costa Rica, por la Asociación Popular de Arte y Cultura Ramonense.

Ya cumpliendo con estas formalidades entramos a una consideración importante. La poesía de Frank Ulloa. He dicho que son silencios que hablan, con el lenguaje mudo de la grafía. Si. Y que en ellos habla el mundo que rodea a Frank, el mundo de las contradicciones. Y también de su silencio interior, en donde habitan las voces que solo encuentran camino en las palabras. Desde estos polos nace una poesía contestaría, irreverente, inapelable. Palabras que remueven los ruidos ajenos y nos regalan un camino para gritar nuestros propios silencios.

por Argenida Romero

Amanece(te)

2010-02-03T16:50:00.003-04:00

Amanecí con tu aroma vistiendo mi distancia,

solo el deseo mojaba la cama,

los ojos se negaban a dejar tu sombra desvanecerse

en la confusa claridad de la ventana.

Aun entre sueños,

sentía tus labios llover sobre mi pecho,

tu aliento llenar mis pulmones

y tus manos acariciar estas horas

que pesan sobre mi cabeza.

Amanecí con la certeza de atravesar

pronto este puente

y que seguimos soñando despiertos.

Conservación de los Recuerdos

2010-01-27T12:09:00.002-04:00

Hoy amanecí con Cortázar en la cabeza y mientras recordaba líneas, versos, voces, encuentros, música, imágenes, cenicientas, enfermeras de chocolate, clínicas rosadas, algunos saltos mortales, maripositas de menta, esmaltes rosados, alguna que otra cursilería, el ultimo desencuentro y la necesidad de seguir reprimiendo algunos recuerdos que están renuentes a dormir en el cajón que lleva su nombre, pude recordar como los Cronopios y los Famas los conservan. Por suerte mis vecinos no se quejan del silencio de mis recuerdos, aunque hagan bulla los sabados o los lunes de Abril. Por suerte para ellos y para mi, ya que todos estan mezclados y explotan en mi cabeza, sobre todo, cuando se sientan todos juntos a planear como se apoderaran de Sadalsuud mientras se toman el café y asumen su habitual posicion de renunciar a su condicion de transeúntes al lado del camino.

"Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: "Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra".
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio."

2010-01-09T12:50:00.000-04:00

2009-12-24T15:20:00.000-04:00

2009-12-15T18:11:00.003-04:00

PROXIMAMENTE LA MADRUGADA

ESTARA VESTIDA DE CARTON.

14 de Enero 2010

8:00 pm

CCE

2009-12-10T19:20:00.000-04:00

"Naci solo para verte llegar a mi"...

Versografia del Olvido...

2009-10-28T09:52:00.002-04:00

Deseo tanto tanto poco mientras llueve distancia sobre las sabanas

y te proyectas como el aire en libertad.

Deseo ser el silencio que se esconde bajo tu piel,

la mano que acaricia tu cabellera de otoño,

La plenitud que empapa tus noches,

ser la esclavitud de tus años,

la sombra de tus pensamientos,

la calma de tus labios,

Deseo ser ese susurro desconocido

que te nombra en todas tus formas,

que te forma en todos tus nombres

intentando ser voz entre las paredes de la indiferencia.

2009-08-29T11:57:00.003-04:00

Me gaste el silencio en hacerte mia,

el tiempo aprendiendo a volar
en aviones de papel,

el corazón soñandote
mientras te marchabas.

Gaste mi soledad buscando tu compañia.

la Rebelión de los Lagartos

2009-08-12T19:26:00.003-04:00

Los lagartos van acercándose, van llenando las arterias de la c

Los lagartos van acercándose, van llenando las arterias de la ciudad, van ocupando todos los lugares destinados para los condenados a pasar por esta vida sin gloria y muchas penas. Estos solo saben de sus desgracias pero no de que fueron elegidos en un principio para estar condenados y ser condenados seres que por simple caridad, para estar empate con el gran señor de todos los tiempos, les permiten respirar y de cuando en vez le dejan caer un “palé” en la lotería para entretenerlos o le organizan algún que otro festival con mucho alcohol.

Pero ahí están los lagartos, vigilando, atentos, sigilosos seres llenos de prudencia y discreción. Y los demás no lo saben, porque todos los días a las 7 tienen su novela o su juego de pelota y luego de una hora sus apagones. Mientras todo sucede ignoran que su lugar esta siendo ocupado por ellos. Ignoran que su lugar, ya preestablecido en un azar caprichoso del universo y la conjunción de los planetas en esta era pisciana, esta ocupado por los elegidos de los lagartos que por simple capricho se sientan en la cima de esta estructura ficticia triangulada.

2009-08-03T15:23:00.001-04:00

Soy un espectro
me alimento del correr de los recuerdos
por los pasillos
una luz extinta
de esa mesa de noche empolvada,
un libro en blanco,
una esperanza baldía,
una nube solitaria.
Soy un espectro
un buscarte en las sombras sin sentido

2009-07-05T11:21:00.002-04:00

Grita hasta evaporar los pulmones
hasta quedarte sin tiempo
pero solo grita cuando no quede
mas aire en tu silencio...

2009-06-05T12:42:00.000-04:00

Mientras tanto estare casando
mariposas en la madrugada.

Adios Benedetti

2009-05-17T21:16:00.003-04:00

Adios Benedetti, nos veremos en la eternidad juntando versos, ayudando corazones, creando esperanzas. Siempre con la frente en alto, apoyando las mejores causas de y por la libertad.
Adios Poeta, gracias por todas las sensaciones y sentimientos encontrados en cada verso, en cada una de tus palabras. Gracias por tu ejemplo.

Sigo sin palabras en los dedos y hoy la madrugada se viste de luto.

¿Qué les queda por probar a los jóvenesen este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros
¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza y con la lluvia
y los relámpagos y con el sentimiento
y con la muerte esa loca de atar y desatar
¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno /sobre todo les queda hacer futuro a pesar de los ruines de pasado y los sabios granujas del presente.

Mario Benedetti

Nos queda mucho querido poeta, gracias a ti.

2009-04-02T10:13:00.001-04:00

Sin palabras en los dedos

2009-03-13T08:39:00.001-04:00

...gritare tu nombre

hasta que las paredes se lo aprendan de memoria

y ya no tenga la necesidad de nombrarte mas...

Momentos

2009-03-01T20:42:00.003-04:00

Lloverán arcoiris y cervezas
desamores por montones
mariposas y caramelos
canciones y abrazos
amapolas y sonrisas,
acompañaran nuestras sombras.
Nacerán fantasmas cada segundo
alimentando nuestros egos y fantasías.
Llegara ese tiempo
en que no prescindiremos
del recuerdo y del olvido
de los que decidieron no querer estar.
Nos llegara el momento,
con la sobria certeza
de que será el principio de nuestra breve inmortalidad.

Inyectaremos versos en las venas de la ciudad,
esta que se desgarra
ante las noticias de los días sin abrazos,
de las cumbres sin altura ni alternativa,
de los labios sin sus besos,
de las noches sin sus manos,
de los asaltos lácteos,
del amor sin sus camas.
Y de repente,
envueltos en un azar infantil,
nos llegara el momento,
abriremos los ojos
y el mundo nos entenderá.

All I Wanna Do is You

2009-02-28T14:17:00.002-04:00

Waste my time just thinking of, drinking of you

Lose my time just hoping for, doping for you

‘Cause all I really want to do is you...

I work like crazy and I try to concentrate

But all I do is think of our possible fate

‘Cause all I really want to do is you...

I wake the days, I walk the nights

I pray to the moon, I’m in my right

And I hope that time is on my side

‘Cause all I wanna do is...

Woman, here’s a soldier, fighting a war

Against everyone, reality has become

His worst enemy, now, you’re his muse

You’re his ammunition, so give

To his cause, make your contribution

To his and your love!

Another day, another dime

Another dream, another crime

‘Cause that’s what it is, baby

To waste my precious little time

When all I wanna do is you...

Kevin Johansen

Pensamiento

2009-02-20T00:37:00.003-04:00

Es difícil dejar de ser

como he sido en ti,

como ha sido mi piel en tu piel

mis labios en tus labios

y mi silencio en tus bolsillos

Ese Lunar- Kevin Johansen

2009-02-15T20:38:00.001-04:00

Ese lunar me está mirando
Ese lunar me está llamando
Ese lunar me está diciendo
No te vayas, quédate viendo

En el espacio que hay
Entre el fin de tu cuello
Y el principio de tu pecho,
Había algo sonriéndome
Que me dejó medio mal trecho...

En el espacio que hay
Entre el fin de tu duda
Y el principio de tus ganas
Había algo ahí
Pidiéndome que me asomara a su ventana

Ese lunar...

Y en el espacio que hay
Entre el fin de tu espalda
Y el principio de "eso"
Había algo ahí, tan asombroso
No precisaba aderezo.

Ese lunar...

Tenía el cuerpo más parecido a un alma
Que haya visto en mi vida.
Tenía el cuerpo más parecido a un alma
Que haya visto en toda mi vida..

Ese lunar...

Ese lunar me está mirando
Ese lunar me está llamando...
No te vayas, quédate viendo.

2009-02-09T10:40:00.000-04:00

En el marco del XI ENCUENTRO INTERNACIONAL ARTE Y REVOLUCION

JUSTICIA GLOBAL

Presenta:

( GARABATO )
en vivo

Poemas de Mario Bergés González*

Frank Ulloa Melo y Harry Troncoso Parady

Con la participación de Humberto Vallejo*

como invitado especial

este JUEVES 12 de FEBRERO
7:31pm
SALA LAURA BELTRAN
BABEQUE SECUNDARIA
Av. Roberto Pastoriza #329
Colaboración sugerida $300p/p

Versos Paganos

2009-02-05T12:18:00.000-04:00

Dejemos el optimismo para otra mañana
Andemos descalzos y descuidados
robemos el erotismo de las lunas
que seducen todos los cielos.
Siente toda lastima posible
pero no te dobles ante la duda
de una mirada perdida en las vitrinas.
Atravesemos esta calle,
hagámosle esquina a la melancolía
entre las voces sin sombra de sus paredes
y la piel desnuda de su asfalto senil.

Concurso de Poesía Revista Espiritu Literario

2009-01-30T11:31:00.003-04:00

Gracias a Cristian Casadey Jarai y la Revista Espiritu Literario por tomar en cuenta mi trabajo y otorgarme una Mención de Honor en dicho concurso.Tambien felicito a los demas ganadores y a ustedes por madrugar siempre.

Aqui los ganadores y las menciones de honor:
Primer Premio:

Luis Alberto Chinchilla Elizondo y José Leonardo Gamboa

Mención de Honor:

Fabián Belo

Rocío L'Amar

Nora Ester Ricotti

Francisco Robles Postigo

Carlos Otero

Haydée Norma Podestá

Gloria Rondina

Gabriela Fiandesio

Frank Ulloa Melo

Dore Giselle Retamal Giudice

http://www.elespirituliterario.blogspot.com/

Rayuela, Capitulo 7

2009-01-29T21:01:00.003-04:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Composición Conjunta

2009-01-06T13:51:00.001-04:00

Me tuesto
con el Sol que se repite en cada ventana
por eso tu piel se plasma en mi alma,
tus labios dilatan mis mañas
y en ellos me poso en calma
deseando no poder nunca mas desprenderte de mis sabanas
y si me absorbes del mundo hago mi retirada
hacia la tierra prometida en tus pupilas dilatadas,
me das de tus ojos la luna entera sin grumos y sin quejas
seduciendo la noche que se desliza por tu espalda.

Te la mereces...

2008-12-25T22:03:00.003-04:00

La Bohemia

Bohemia de París, alegre, loca y gris de un tiempo ya pasado,
en donde en un desván con traje de can-can
posabas para mi, y yo con devoción,
pintaba con pasión tu cuerpo fatigado,
hasta el amanecer, a veces sin comer y siempre sin dormir…

La bohemia, la bohemia,
era el amor felicidad.
La bohemia, la bohemia,
era una flor de nuestra edad.

Debajo de un Quinquel, la mesa del café feliz nos reunía,
hablando sin cesar, soñando con llegar, la gloria conseguir.
Y cuando algún pintor, hallaba un comprador y un lienzo le vendía,
solíamos gritar, comer y pasear alegres por París…

La bohemia, la bohemia,
era jurar, que di y que amé.
La bohemia, la bohemia, yo junto a ti, triunfar podré.

Teníamos salud, sonrisa, juventud y nada en los bolsillos.
Con frío, con calor, el mismo buen humor, bailaba en nuestro ser.
Luchando siempre igual,
con hambre hasta el final, hacíamos castillos,
y el ansia de vivir, nos hizo resistir y no desfallecer.

La bohemia, la bohemia, era mirar el amanecer.
La bohemia, la bohemia, era soñar con un querer.

Hoy regresé a París, crucé su niebla gris, y lo encontré cambiado.
Las milas ya no están,
ni suben al desván, moradas de pasión,
soñando como ayer, rondé por mi taller,
mas ya lo han derrumbado y han puesto en su lugar,
abajo un café bar y arriba una pensión.

La bohemia, la bohemia que yo viví su luz perdió.
La bohemia, la bohemia, era una flor y al fin murió.

Charles Aznavour

Para que decir demasiado...
Felices fiestas

Versografía

2008-12-11T15:54:00.001-04:00

Despréndete de ese deseo despreocupado
de ese pensamiento constante,
déjate caer en la noche
abierta,
desierta,
inquieta
vuelve en mi y despréndete de hebra
de paso
déjame en el abismo, del que no he debido salir,
imagínate en mi
desnuda,
incierta,
perfecta
pero solo después de acabar mi cigarrillo
despréndeme de un tajo.

Premio al Esfuerzo Personal

2008-12-07T11:01:00.002-04:00

Gracias Don Mario y a su espacio El Poema de los Lunes.

Versografía

2008-12-03T18:52:00.005-04:00

Aquí hay un poeta escondido con sus lunes de Abril,

con su pequeña maga volando en su rayuela,

con su Ella eterna y sus madrugadas

doblando las esquinas y sus sirenas de las noches Sadalsudianas.

Aquí se esconde un poeta detrás de cada silencio,

de cada modestia,

de cada gente común que entra y sale

en medio de su cuidad invadida por el llanto de sus paredes

y sus calles azulcotidianas,

en medio de su insomnio erótico entre huesos y lagartos,

sin bolsillos,

sin frío y tiempo.

Aquí se esconde un poeta

pero no lo mires con los ojos del mundo,

no le des la espalda cuando detenga tu tiempo para ver la luna con su ojo izquierdo

ni le desprecies si intenta dar su silencio en una servilleta.

Divagaciones

2008-11-25T21:17:00.001-04:00

En medio de una crisis, que visten de esperanza y falsos rumores el oriente ya no tiene medio en medio del miedo que producen las botas, las barras y las estrellas (y no precisamente las orientales). Con todo el petróleo del mundo y aun así no han podido comprar su paz o intercambiarla por algún misil nuclear o alguna caja de zapatos con plutonio o mercurio si acaso.
Y aun no entiendo el propósito de la organización, que en estos casos siempre habla ingles aunque la matricula completa no entienda el idioma de Shekespeare. Se queda callada, no dice nada y si dice algo es para pedirle de rodillas que mejor se calle. Que mejor forma de mantener su visa y su piso en aquella ciudad que no duerme presa por una agarofobia y el recuerdo que alimentan los medios (volvemos y caemos en los medios), los aviones y las barbas y las antiguas civilizaciones y las sabanas a la ultima moda. Ya entiendo el por qué del afán de crear la afeitadora perfecta.
Ahora, la casa, la blanca, no la rosada, ni la morada, ni la roja, la casa, esa misma la blanca, ahí en donde se rifan lo que queda de este mundo calentado, en donde esta el ovalo en el mismo medio, tiene un nuevo inquilino, de seguro muchos fantasmas saldrán corriendo. Pero para fines de mercado, el negro vende mas.

Lucidez

2008-11-19T09:18:00.002-04:00

De repente puedo pensarte desnuda sobre mis pestañas,
de mi piel sudar tu nombre que seduce mi histeria,
de un tirón desprender las extremidades de las ganas
y seguir tus mariposas hasta la noche.

Teoría de los Medios

2008-11-17T17:45:00.004-04:00

Un medio mas otro medio es igual a conflicto...

y si es oriente mucho más .

Teoría de los Medios

2008-11-08T11:40:00.003-04:00

El medio justifica el fin

el fin a los millones.

Augusto Monterroso

2008-11-03T08:06:00.001-04:00

El paraiso imperfecto

" Es cierto, dijo melancólicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve. "

El Poder de la Palabra
www.epdlp.com

Juan Gelman

2008-10-30T21:51:00.001-04:00

Nota I

te nombraré veces y veces.

me acostaré con vos noche y día.

noches y días con vos.

me ensuciaré cogiendo con tu sombra.

te mostraré mi rabioso corazón.

te pisaré loco de furia.

te mataré los pedacitos.

te mataré una con paco.

otro lo mato con rodolfo.

con haroldo te mato un pedacito más.

te mataré con mi hijo en la mano.

y con el hijo de mi hijo/ muertito.

voy a venir con diana y te mataré.

voy a venir con jote y te mataré.

te voy a matar/derrota.

nunca me faltará un rostro amado para matarte otra vez.

vivo o muerto/un rostro amado.

hasta que mueras/ dolida como estás/ya lo sé.

te voy a matar/yo te voy a matar.

V for Vendetta

2008-10-27T19:50:00.003-04:00

"¡Voilà! A primera vista un humilde veterano de vodevil en el papel de víctima y villano por vicisitudes del destino, este “visage” ya no más velo de vanidad es un vestigio de la vox populi ahora vacua desvanecida. Sin embargo esta valerosa visión de una extinta vejación se siente redivida y ha hecho voto de vencer el vil veneno de estas víboras en avanzada que vela por los violentos viciosos y por la violación de la voluntad. El único veredicto es venganza, vendetta, como voto, y no en vano, pues la valía y veracidad de ésta un día vindicará al vigilante y al virtuoso. La verdad, esta vichysoisse de verborrea se está volviendo muy verbosa. Así que solo añadiré que es un verdadero placer conocerte y que puedes llamarme V".

Presentación de V a Evey en la película "V for Vendetta".

Versos Paganos

2008-10-16T09:36:00.000-04:00

Me voy,

llevándome contigo
el verano y tu sonrisa de Abril,
mi libreta con tu nombre que se repite
y tus temores de mirar la noche en cada cielo.
Te dejo la certeza de que mi nombre
te erizará la piel cada vez que compres un espejo.

Conversación de sobremesa 1

2008-10-12T18:18:00.004-04:00

-¿Eres Panameño?

-¿Puertorriqueño?

-ya se, ¿eres cubano?

-Bueno, si desea podemos repasar el atlas y pasear cada isla que compone el caribe, pero para ganar tiempo le dire que soy dominicano…

-Ay si, en dominicana, allá en Punta Cana.

-Si soy de Republica Punta Cana, mal llamada Dominicana, donde todo es una vaina, al peso se le llama tolete, a la suerte se le llama “chepa” y si la calle esta dura “cojemos” la acera. Y si, una gran parte son morenitos como yo, aunque muchos en sus deseos más oscuros quisieran ser azules de ojos blancos y se tiñen el pelo.

-¿Eh? ¿Y como es tu ciudad?

-Bueno, una ciudad pequeña, con grandes complejos, grandes edificios, grandes vehículos, grandes señores, mucha contaminación, mala educación, mal olores, sobre todo si pasas por los tres grandes basureros, el palacio, el congreso y en las reuniones politimilitarempresarial, donde se reparten los 48.442 km² de tierras emergidas en medio de un caribe bañado de barras y estrellas. No solo se reparten la tierra, también nos reparten y como si todo esto no fuera poco, también nos reparten miseria, promesas, hambre, mala educación, corrupción, drogas (para entretenernos), mas promesas y de vez en cuando nos traen una feria mecánica y nos regalan funditas. Los que nos gobiernan y lo que esperan en la fila para gobernarnos siempre ven las cosas caminando, en parte porque ni siquiera se detienen en los semáforos (son inteligentes, saben contar) y los tintados de los cristales de sus “jeepetas” blindadas son alucinógenos. Aquí entra todo el mundo, menos los haitianos y sacan a los haitianos menos a todo el mundo. Es una linda ciudad, en las noches se pueden ver dos o tres estrellas, ya que el sistema eléctrico lo permite y siempre y cuando la polución se acueste temprano, vale decir que ahorramos mucha energía.

El Poema del Viernes, por Santiago Almada

2008-10-07T19:10:00.002-04:00

Frank Ulloa, poeta del insomnio creativo
Los textos del joven capitalino muestran un logrado nivel de expresividad.
Su manejo del lenguaje sensorial revela una excelente formación y un dominio de la técnica que no es común en estos tiempos. Hay en la composición de sus textos un tono melancólico que entremezcla fragmentos del paisaje y de la cotidianidad con las inquietudes profundas del alma humana, como la soledad, la tristeza, pero en el fondo de su mensaje hay un lugar de importancia para la esperanza en todas sus formas.

Santiago Almada

http://www.clavedigital.com/App_Pages/Ocio/Ocio.aspx?Id_Articulo=4172

De nuevo, gracias al señor Almada y a todos ustedes que toman un poco de su tiempo y se pasean por la Madrugada.

La Madrugada en Clave Digital

2008-10-03T12:41:00.003-04:00

Gracias a Santiago Almada por abrir este espacio para dar a conocer a los que son y aspiramos a poetas.

http://www.clavedigital.com/App_Pages/Ocio/Ocio.aspx?Id_Articulo=4172

Apoyemos estos espacios, sigamos liberando la palabra,
recuerden que la poesía hiere la ignorancia y alimente el alma.

Amaneci con Pedro Guerra en la cabeza...

2008-09-29T08:11:00.002-04:00

Debajo del puente, en el río
hay un mundo de gente,
abajo, en el río, en el puente.

Y arriba del puente
las cosas pendientes,
la gente que pasa,
que mira y no siente.
Tomates, lechugas
y pan del mercado,
te quiero, te odio,
me tienes cansado.
Y arriba del puente
las cosas de siempre,
no quiero mirarte,
no quiero quererte,
café con azúcar,
quiniela y olvido,
quién sabe del mundo
debajo del río.

Debajo del puente, en el río
hay un mundo de gente,
abajo, en el río, en el puente.

Y arriba del puente
la calle, el colegio,
los niños, los gritos,
te vas sin un beso,
tu amor y el atasco,
me agobia la prisa,
los días que pasan,
la mierda que pisas.
Y arriba del puente
las ocho con frío,
lo tuyo es lo tuyo,
lo mío es lo mío,
carteles y bolsos,
tirones y olvido,
cualquiera te vende
un billete hasta el río.

Debajo del puente, en el río
hay un mundo de gente,
abajo, en el río, en el puente.

Y arriba del puente
están los de arriba,
están los de abajo,
que es menos que arriba,
y luego está el puente,
que es menos que abajo.
Yo pienso en mi casa,
mi amor, mi trabajo.

Debajo del puente, en el río
hay un mundo de gente,
abajo, en el río, en el puente.

PD. El otoño me trae nostalgia y magia. Ganas de seguir caminando soñando despierto sin importar que el paso este cerrado o que no funcione el semaforo. Me invita a doblar esquinas ciegas y quemar el formulario de rentas internas. El Otoño huele a poesia querida Belle.

Julio Cortázar

2008-09-23T19:15:00.002-04:00

Te amo por cejas, por cabello,
te dabato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
Te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámapago y cintas que dormían en la lluvia
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
Pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

AMOR MÍO, MI AMOR, AMOR HALLADO...

2008-09-08T19:24:00.003-04:00

Amor mío,
mi amor,
amor hallado de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo,
lo dicen en mi cuerpo los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

Voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines

1er Encuentro Internacional de Poesía San Ramón 2008 (2)

2008-09-05T19:42:00.005-04:00

Los poetas Noemy Paniagua, Monserrat Artavia, Zadiel Blanco, Sara Chavez, Rosa Montero y Milena Chaves.

Los poetas Leda García y Erick Gil Salas.

Frank Ulloa junto a la poeta Leda García en el Centro Cultural Jose Figueres, San Ramón.

1er Encuentro Internacional de Poesía San Ramón 2008 (1)

2008-09-04T11:48:00.003-04:00

El pasado mes de agosto tuve la oportunidad de participar del 1er Encuentro Internacional de Poesía San Ramón 2008 dedicado a la memoria del poeta costarricense Félix Ángel Salas. Fui uno de los poetas internacionales (permitanme la modestia y la vanidad de llamarme poeta) invitados, junto a representantes de México, Puerto Rico y Costa Rica como país anfitrión. Fue una experiencia extraordinaria donde tuve la oportunidad de compartir con poetas de renombre y de mas experiencia como la poeta y periodista tica Leda García Pérez, Erick Gil Salas, Guillermo Naranjo y Marco Aguilar, entre otro poetas jóvenes y de un talento impresionante.

A Leda García tuve la oportunidad de participar anteriormente en una conferencia que dicto aquí en Santo Domingo en la feria del libro 2005. Compartir con ella es aprender un mundo hasta de su silencio. Abierta y franca y sobre todo su don de Ser Humano extraordinario. Con ella tuve la oportunidad de compartir y corregir mi trabajo. Su poesía es el reflejo de su belleza, te envuelve en una atmósfera de nostalgia y alegría, te pone a soñar, a volar, a transportarte a ese mundo que describe en cada verso. Sus versos te hacen adictos.

Erick Gil Salas, ganador del premio Aquileo Echevarria en Costa Rica, uno de los más importantes premios que se otorga a los escritores. Por igual compartir con el fue otra experiencia grata y fue a través de el que contactaron conmigo y me concedieron el honor de participar en dicho evento. Su poesía tiene ese toque mágico de desnudar lo cotidiano, de encontrar el punto de darle voz y vida a lo que creemos muerto.

Guillermo Naranjo, bohemio y soñador nato, es presidente de la Asociación Popular de Arte y Cultura Ramonense. Su poesía es pura revolución, es un canto de guerra y esperanza, va corriendo desde las sabanas hasta las montañas, se baña en cada riachuelo, trepa cada una de nuestras extremidades haciéndose parte de nuestro ser. Con sus iniciativas fomenta el arte y la cultura en San Ramón, hermoso pueblo, cuna de poetas y de presidentes como se le conoce en Costa Rica.

Contaba con 14 años cuando descubrí un pequeño poemario entre los libros de mi padre, titulado “Emboscada del Tiempo”, el autor Marco Aguilar, poeta costarricense. Los primeros versos: “No hay nada mas terrible que un segundo, de segundo en segundo nos movemos, acumulando siglos y milenios…” quedaron marcados en mi e iniciaron la catarsis poética en mi, a partir de ahí fui escribiendo y guardando mis garabatos, a partir de la lectura de ese poemario fue que comencé a dar mis primeros pasos en este mundo de sueños, tinta, papeles, madrugadas y quimeras. Fui abriendo los ojos y liberando la palabra, mi palabra. Por mucho tiempo no compartía mi trabajo con nadie, salvo mis amigos íntimos. Tuve la oportunidad de conocer en persona a Marco Aguilar, de comentarle mi primera experiencia literaria y sobre como su poesía me impulso a no esconder mi pasión.

2008-08-21T14:05:00.000-04:00

de tu sexo ardiente
de tu suave vientre
de tus huesos
de tus abriles
de tus caprichos a los que me ato
de tu locura que me encanta
de tu falda que venero
de tu esmalte rosado
de tus dudas que me atrapan
de tus piernas abiertas donde duermo
de tu aire irreverente
de tus gemidos perfectos
de tus rizos
de tu calor
de tus manos
de tus enredos
de tu tiempo
de tu onceavo piso
de tu voz que me cautiva
de tus silencios
de tus miedos
de tus deseos
de tu luna
de tu verbo ... soy

2008-07-15T15:51:00.002-04:00

Me persigo
no logro atraparme
solo escucho intermitentemente algunas pulsaciones
van extendiéndose hasta las paredes
se agrietan,
lloran,
claman,
sienten,
supongo que es el corazón,
ignoraba su paradero.

Me persigo en el espejo,
me reflejo en la pared
mi sombra me ve pasar
me ignora,
me desprecia.

Un grito mudo se dirige a tu lunar
no logro atraparme,
me persigo entre tus piernas
me encierro...

Mi libertad tu sexo.

2008-07-08T16:55:00.003-04:00

-¿Estás enamorado?
- Ja, ja, ja.-
Sí, contame. ¿Estás enamorado?-
Sólo voy a declarar mi nombre y mi número de cédula.
- No seas tonto... soy tu mujer... tu ex mujer.
- ¿Y tú aún estás enamorada de ese gil que te mantiene?
- Oli, no empieces.
- ¿Te hace... de saliva como te hacía yo, eh?
- Ja, ja, ja... no has cambiado nada. ¿Cuándo vas a dejar de ser un chico?
- ¿Para qué?
- Bueno en serio, contame. ¿Estás con una mujer o seguís buscando a la que vuela?
- Es muy difícil.
- ¿Qué?
- El amor. ¿Cómo amar sin poseer? ¿Cómo dejar que te quieran sin que te falte el aire? Amar es un pretexto para adueñarse del otro, para volverlo tu esclavo, para transformar su vida en tu vida, ¿cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio?
- Si no hubiera pasado el tiempo, sentiría que me estás haciendo un reproche. Pero en realidad creo que estás asustado y si estás asustado es porque algo fuerte te está pasando. Casi siempre el error que cometemos, es sólo pensar lo que nos pasa a nosotros, nos parece tan importante eso que sentimos, que nada de lo del otro parece ser tan importante como eso que sentimos, y esa contradicción suele ser trágica.
- Si no hubiera pasado el tiempo, pensaría que estás siendo autocrítica.
- El error más común que cometemos todos, es querer que el otro sea como queremos que sea y no como es. Y cuando nos damos cuenta del error, a veces es demasiado tarde. Pero no tengas miedo Oli, no es bueno estar solo, uno envejece antes. ¿Quién es ella?
- Es una historia complicada...
- Pelea, no pienses sólo en recibir cosas... Pensá, ¿qué está ella necesitando de vos? ¿Qué espera que le des vos?
- DÓLARES.

Oliverio y La Muerte

2008-07-08T16:49:00.002-04:00

La Muerte: Te adverti que ibas a salir herido.
Oliverio: Es mejor herido que dormido como hasta ahora
La Muerte: te gusta sufrir.
Oliverio: a veces una herida te recuerda que estas vivo,
es esto el amor, mi estupida muerte es esto,
como explicartelo pobresita, si entendieras esto estarias viva...

2008-06-27T10:20:00.001-04:00

Por mas puta que sea la calle
estupidos los semáforos y ciegos nosotros,
por mas incierto que sea el amor que perseguimos
bajo las almohadas,
por mas consistente que sea el amor
que nos persigue aun cruzando peajes
y abandonándonos en los caminos,
aun a través de la distancia o de los años
tu seguirás siendo musa.
Por mas puta que sea la luna,
por mas proxeneta que sea la noche,
aun así no dejaras de ser la que me roba la mirada
y cautiva mi boca.
Aun en estos días de juicios políticos,
de aumentos diarios,
de veranos ardientes,
de impuestos selectivos
de cobros compulsivos,
aun a pesar de lo puta que pueda llegar a ser mi sombra,
tu seguirás siendo quien desprendió las cortinas blancas.

2008-06-24T10:21:00.001-04:00

Hoy tan solo quiero echarme el olvido
sobre las costillas
volverme la carne a la nada
dar vuelta a mi piel,
tostarla al sol,
de a trocitos alimentar esta tierra
que se rehúsa parir frutos y poetas,
que ya no siente la necesidad
de alimentar musas y esperanzas.
Hoy tan solo quiero desangrarme,
saciar toda la sed de sangre inocente,
llenar océanos y mares,
ahogarlos a todos ellos,
los que necesitan verla correr
por las aceras,
las calles,
los noticiarios.

Hoy tan solo quiero querer.
(1)

2008-06-16T12:12:00.001-04:00

La poesia

hiere la ignorancia