Ciclo (1)

El poeta nace, juega rayuela, juega a la cometa, hace aviones de papel, trepa los árboles corre corre corre sin rumbo y dando vueltas y así pasa sus años entre amigos imaginarios, fieles a sus sueños, y los amiguitos del barrio cazando lagartos, atrapando mariposas, imaginando mundos extraordinarios y autos voladores y que son jugadores, pero el aun no lo sabe ni sus amiguitos del barrio…
Llega la hora y el poeta crece, ahora juega en su mente con emociones, con ilusiones, con imágenes, algunas mudas otras con eco y luego descubre el lápiz y el papel y descubre que con estos elementos se puede hacer magia, que puede crear mundos, ilusiones, eternidades, musas inmortales, pero no se queda ahí y ve que también hay paredes y hojas secas y servilletas y de la nada nace un verso, luego otro y otro detrás de otro y otro después de un corazón roto y otro después de la aparición de un sin rostro y otro detras de una canción y otro seguido de un  etcétera y etcétera etcétera etcétera… entonces el poeta se multiplicó.

Dialogos de Otoño...(entre lagartos y Magia)

Pequeña Maga: ¿cómo va todo?
El poeta: normal
Pequeña Maga: si, no hay tormentas ni vaguadas
El Poeta: no es Lunes
Pequeña Maga: ya no
El Poeta: ni es Abril y ya crucifique mis Septiembres, ¿qué más tengo que hacer para recuperar mi sombra?
Pequeña Maga: quizás debas olvidar
El Poeta: pero ¿cómo olvidar lo que nunca se ha tenido, pero te tienen?
¿cómo se puede escapar de esos silencios que hacen ecos en tus entrañas?
Pequeña Maga: no me preguntes, yo no se de océanos y sombras, ni recuerdos...
Yo solo se huir y postergar lo impostergable.
¿Quieres mi consejo?
Olvida
El Poeta: Olvidar olvidar olvidar... Quizás deba nacer de nuevo o re-encarnar en lagarto, de esos de los que llueven sin prisa con calma...
Pequeña Maga: Diras morir de nuevo, Poeta. Nacemos muertos...
El Poeta: Morir, Olvidar, ¿qué diferencia hay? Seré un Lagarto, si eso seré al abrir los ojos
Pequeña Maga:Lagartos, un Lagarto triste y solitario, con sombra pero sin preguntas...y entonces recuperarias tu sombra y perderias tu estrella...pero ganarias una laguna, un techo, una rama, la palma de la mano de algún niño... Lagarto seras, hasta que me pidas volver.
El Poeta:No se que hacer Pequeña Maga, no se si deseo hacerlo...
Pequeña Maga: si no sabes no tienes que hacerlo...
Poeta, solo vive...
El Poeta: Disculpa Pequeña Maga por nublarte esta madrugada
Pequeña Maga: Nublame todas las madrugadas, todas las auroras, todas las ventanas... Te quiero feliz y tambien te quiero triste y tambien te quiero cuando callas y cuando hablas y cuando se que eres tú...

Tres Poetas de Garabato

Frank Ulloa Melo, Harry Parady y Mario Bergés
Puesta en circulación del poemario (Garabato)
Agosto 10, 2006, Casa de Teatro.


Tres poetas en la noche haciendo trazos irregulares
sobre una madrugada de papel
o un mar de cartón
o en las paredes de algún corazón
como los niños cuando intentan
describirnos el mundo que ven sus ojos,
como adultos que juegan a saber.
Sistemas solares de palabras,
imágenes nacientes en un mundo decadente.
Líneas descruzadas
que describen mundos de quimera,
ciudades cosmopolitas de futuro invariable y faldas…

Tres poetas en la noche
haciendo magia con polvos cósmicos
vistiendo de lunas, de miel y soles
entrelazando estrellas con pelo que pide otoño
desenredando soledades en espiral
publicando anuncios clasificados a las ocho a eme
y entre cuestiones de gustos se detienen a ver la luna en la colina a las siete
cubriendo con un lienzo unos trastornos de personalidad
componiendo yoes con una voz que se apaga con cada paso a la eternidad.

Tres poetas en la noche que a veces se pierden y se reencuentran en una
luna versando sustantivos, siendo ellos mismos paganos.
Un reencuentro entre el cuestionamiento de que si podemos hacer el amor
o nos hace a nosotros.
Tres que escriben algo infantil mientras esperan
un metro en una estación de la rabia que pronto tendrá un nuevo nombre.

Tres poetas que con un canto y un padre nuestro
atraen a una musa dañina
y de esa mano un chorro de tinta derrama
un nocturno que llega a los oídos de un ángel melancólico.

Tres poetas que hacen un intermedio
y vencen fechún para poder hacer el garabato de sus vidas…

Amanecí con Serrat entre los huesos...

Vagabundear


Harto ya de estar harto, ya me cansé
de preguntar al mundo Por qué y por qué
La rosa de los vientos me ha de ayudar
Y desde ahora vais a verme vagabundear,
entre el cielo y el mar
vagabundear.

Como un cometa de caña y de papel,
me iré tras una nube pa serle fiel
a los montes, los ríos, el sol y el mar.
A ellos que me enseñaron el verbo amar.
soy palomo torcaz,
dejadme paz.

No me siento extranjero en ningún lugar,
donde haya lumbre y vino tengo mi hogar.
Y para no olvidarme de lo que fuí
mi patria y mi guitarra la llevo en mí,
Una es fuerte y es fiel,
la otra un papel.

No llores porque no me voy a quedar,
me diste todo lo que tu sabes dar,
La sombra que en la tarde da una pared
y el vino que me ayuda para olvidar mi sed.
Que más puede ofrecer
una mujer...

Es hermoso partir sin decir adiós,
serena la mirada, firme la voz.
Si de veras me buscas, me encontrarás,
es muy largo el camino para mirar atrás.
Qué más da, Qué más da,
aquí o allá...




Canciones que desnudan a la Madrugada...
Gracias Aurora por tu post...

(Canto al olvido o la conveniencia)

Olvido o conveniencia, en tu vocabulario y diario vivir no es mucho la diferencia. Ya te olvidaste o decidiste olvidar, claro esta, todo a tu favor, todas esas promesas celestiales y orgásmicas. Esas ganas de querer robarle el alma a la noche, mecerte en la Luna y saltar sobre mi espalda mientras todos los astros, semidioses vencidos por la envidia, aplaudían tu grandiosa osadía.
Ya no habitas, ni orbitas en mi, ya todas esas promesas se esfumaron como tus besos de nicotina y tu aroma a café en nuestras triunfantes madrugadas. Ya no tendremos nuestras sesiones, gracias a tu memoria fotográfica y tu capacidad de almacenar cada imagen, cada roce, cada respiro…
Ya no podre saberme tuyo, ya no podre saberme libre.Con tu olvido, no solo te has llevado mis ganas de saberme dueño de mi, te has llevado tambien mi madrugada...


Versografía del Olvido

Lía tus dudas a mi cintura,
procura soltarte el pelo.

Versografía de los dias sin Sombra

Se hizo...

Se hizo sentir en las hojas,
en el papel sin tinta,
en la cortina blanca a punto de caer,
en las agujas del reloj,
en el extraño viento que
repartía por encargo susurros cálidos fuera de temporada,
haciendo sudar nuestros rostros.
Llegó, tan solo llegó
así como llegaste y te marchaste al dormir del verano,
Así como reapareces siempre,
sin preámbulos ni avisos constantes compulsivos

Así llego

con lluvia en los costados

sobre las mejillas pintadas de rostros ajenos.

Poema para el Hastío

...Café...

La Ciudad (detras de mis Sombras)

Los dioses de antaño te dan la bien-venida
de rojo a verde de verde a rojo
números descendientes te van dosificando el paso,
y entre verde y rojo se va formando frente a tus ojos
la figura imponente que acaricia su cielo,
Son síntomas que indican
que ya estas donde todo me parece al revés
donde el sur deja de ser mi norte.
Ahí donde me esperan mil tentaciones junto a su aroma añejo e hidalgo
donde sus calles te llevan al mismo lugar
ahí, donde entre carcoma y sonrisas nos besamos,
donde el poeta nos canta para no olvidar,
y vuela la mariposita de menta
entre la plantación de tabaco y su cielo azul fértil.
El lugar que me invita a cantar junto a la gente común
y el duende azabache e irreverente
que pinta sus paredes y les da libertad.
Pienso y respiro y sueño y vivo respirándote
junto a aquel elevado de sueños
en la ciudad donde hay dos
de cada cosa y la madrugada se hace eterna.